Haber elegido muerte...

Times are changing.

2011-05-28T21:56:00.000+02:00

El día que Rose Weis supo que se había enamorado de Jake, los Beatles tocaban su último concierto encima de una azotea. 1969 despuntaba entre la guerra civil de Irlanda, el primer LP de los Led Zeppelin y las detenciones de estudiantes en todo el mundo. Vietnam se recrudecía y la NASA paseaba por el espacio en pos de la Integral. Jan Palach agonizaba en una cama de hospital y Lennon se casaba en Gibraltar con Yoko Ono. El mundo estaba cambiando.

Los meses que siguen al extraordinario descubrimiento los pasa entre obsesivas miradas mal disimuladas a Jake, sonrisas de "te lo dije" de Nellie, a la que no tuvo que contarle nada y angustiosas incógnitas. Ahora que sabe que ha perdido la cabeza, se resiste a perder también el corazón. No cree realmente que el gamberro más inconstante de la historia pueda tomársela en serio. Jake sigue acosándola, claro, pero en los últimos meses parece distraído, más preocupado por lo que pasa en el mundo. Cuando se lo pregunta a su amiga, ella ríe por lo bajo y dice algo sobre el activismo y lo sorprendente que resulta que alguien madure en ese lugar.

A la semana siguiente, Jake le pregunta si ha escuchado lo nuevo de los Who y si quiere salir con él, más por costumbre que porque espere una respuesta diferente a la habitual.

-Si-dice y baja la mirada haciendo como que revisa unos apuntes.

-¿Verdad que es genial? No entiendo cómo pueden interpretar algo como eso en direc... espera. Espera. Espera. Sí a... ¿qué?

-Bueno, aún no he comprado Tommy, pero he oído que Clapton participa, así que este fin de semana iré a

-¿Saldrás conmigo?

-Eso he dicho, Jake, ¿acaso eres sordo?-trata de disimular el sonrojo con un tono digno, tensando la comisura de los labios para evitar que se disparen hacia el infinito al ver como la cara de Jake pasa del asombro más absoluto a iluminarse con una sonrisa que nunca había visto.

-No, eeeh, bueno... ya quedaremos en la hora y eso-sale de la clase disimulando tranquilidad, no puede pensar mucho, pero cree que no parecer un enfermo mental es bastante importante para que no se arrepienta de haber dicho que sí. Sin embargo, cuando dobla la esquina y ve a sus amigos, pierde todo el dominio de su ser, la dignidad y el oxígeno de los pulmones. Coge a Nellie en volandas y gira con ella en brazos mientras se ríe a carcajadas cada vez más histéricas.

-¿Qué pasa, colega?-Mike abre mucho los ojos y se ríe ante la explosión de alegría de su amigo y la cara verde de Nellie por los giros interminables.

-Rose, tío, Rose. Pasa Rose.

-Já. Al final te ha crujido la cara de una hostia y te has vuelto tarumba.

-Calla, animal-verde y todo Nellie da bastante miedo cuando manda callar.-Al fin te ha dicho que sí, ¿verdad?

Jake asiente, porque no se ve capacitado para componer oraciones complejas.

-Me alegro por tí, compañero, pero tal vez a Nellie le gustaría volver a pisar el suelo...-el tono preocupado de Brian hace reaccionar a Jake que la deposita en el suelo con pocos miramientos.

De repente, Jake abre los ojos asustado.

-Tengo que llevarla al sitio más alucinante de esta jodida isla. Tiene que contárselo a nuestros nietos-le da a Brian una palmada que habría desencajado la columna vertebral de alguien más fornido que él-vamos,tío, tienes que echarme una mano.

Mike sacude la cabeza entre divertido e indignado porque no se le haya ocurrido pedirle ayuda al gran maestro de la seducción que, casualmente, también es su mejor amigo.

-Tanta emoción porque le haya dicho que sí...-dibuja su sonrisa sarcástica favorita, esa que es tan obvia como su mal humor-La primera noche se va a correr antes de bajarse los pantalones.

Nellie pone los ojos en blanco y emite algo parecido a un bufido despectivo:

-No lo entiendes. Jake no es como tú con todas esas chicas-y remarca el "todas" haciendo un molinete con las manos-él está loco por Rosie. Si alguna vez estuvieses enamorado-le mira de arriba a abajo con aire crítico-lo entenderías...

Sonríe salvaje porque ha sido ella solita la que se ha metido en el jardín, ni siquiera Caperucita se lo puso tan fácil al lobo feroz.

-¿Todas esas chicas?

-Sí, ya sabes-dice y le quita importancia con un gesto de la mano-Maggie, Silvya, Cherry, Stella, Kate, aquella italiana que no me acuerdo com¡Berta!, Alexandra...

-Recuerdas más nombres que yo, punto para ti-Nellie tiene que reírse porque sería gracioso que Mike se diera cuenta ahora de que es lo que las chicas del colegio llaman "ese homínido sin corazón"-pero no siempre es así. Por ejemplo-se acerca cada vez más, invadiendo el espacio vital de Nelly con una naturalidad fruto de años de práctica-estuve muy pillado de... de la pelirroja esa que tenía esas... esas sonrisas tan...

Nellie ríe porque Mike es el rey de los caraduras y no un simple aristócrata.

-Oh sí, Susie la escandalosa, tenía una risa insoportable, Jake y yo...-de repente se pone seria y traga saliva. Mike nunca había estado tan cerca como para poder oler su loción para después del afeitado que, como todo en él, hace que la recorra un temblor eléctrico por todo el cuerpo, haciendo que se le erice el vello.

Entonces supo que Mike iba a besarla y las conexiones en su cerebro hicieron ¡pum! un ¡pum! formidable, un ¡pum! de esos que no se olvidan, que arrasan civilizaciones, provocan maremotos e inundaciones, un ¡pum! de esos sobre los que se escriben canciones y por los que se inician guerras. ¡PUM! ¡pum!

Estaba listo si pensaba que iba a ser tan fácil. Que se la iba a camelar como a una de esas chicas a las que Jake y ella ponían motes graciosos. Se negó tan decididamente que tuvo que ser ella quien le besara. Definitivamente no iba a ser como Susie.

Se besaron y fue como si nunca jamás en la historia de la humanidad se hubiese besado nadie antes. Se besaron y fue la guerra. Se besaron y las conquistas de Alejandro fueron ridículas a su lado.

Al separarse la cara de sorpresa de Mike devolvió a Nellie a la realidad.

-Venga ya, que nos conocemos bastante bien, colega, yo no caigo tan fácil como Jake, la próxima vez, mastica chicle antes, si eres tan amable-le guiña un ojo y se gira tratando de mantener la compostura. Definitivamente su aliento es un problema. Mike sabe a peta-zetas con coca-cola, a gominolas y música punk, jamás había probado nada que la atrajese tanto.

2010-04-13T16:49:00.002+02:00

Odio las empresas de telefonía: me han tenido sin conexión muchos días.

Odio segundo de bachillerato: me va a tener unos días sin conexión.

Hecho de menos blogger. Really.

Corto y cambio.

PD: Puede que de vez en cuando actualice el nuevo lugar egocéntrico en el que podéis encontrar opiniones infundadas sobre asuntos sin ningún interés general. Se llama Nunca intentes abarcarme. Sed buenos, o si no contadme todas las maldades.

Honky Tonk Women

2010-03-28T09:00:00.000+02:00

No es que a Nellie no le gusten las fiestas, pero esta se le está haciendo un poco larga y a veces necesita estar a solas y fumar. Fue Mike el que les enseñó a todos. El primer día de cuarto curso, estaban en el baño, planeando una broma de bienvenida y Mike se sentó encima del lavabo, sacó un cigarrillo y un mechero y lo encendió. Lo hizo con tanta naturalidad que no cabía duda de que lo había ensayado. Les ofreció uno a cada uno, Jake fue el primero en aceptar, porque, claro, no iba a quedarse atrás, después Brian y, por último, con reservas, lo aceptó Nellie, porque no quería ser la niña responsable y vulnerable, otra vez. Fue la única que no tosió ni se puso roja a la primera(a la segunda, sí). Fumaron uno cada uno y luego otro más, compartido entre Mike y Nellie, pasándolo de mano en mano, enredándose con el humo, saboreándose los labios en la boquilla, tocándose los dedos.
De todos ellos a la única que le quedó el vicio fue a Nellie, le gusta el sabor del tabaco, que nunca sabe a hierbas quemadas enrolladas en papel. Sabe al baño de los chicos y a romper las reglas. Sabe a secretos compartidos y bromas que nadie más entiende. Sabe a la chaqueta de cuero de Mike y a ser parte del grupo. A "no me importa si me hace daño, es mi cuerpo y yo decido... yo y no mi madre". Sabe a rebeldía.
Jake sólo fuma cuando salen o cuando beben si Mike enciende uno, porque dice que es malo para la resistencia de un futbolista, tal vez tenga que ver con que Weis suele decir que no le gustan los fumadores.
Brian fuma cuando hay chicas delante, porque Nellie dijo una vez que Humphrey Boggart es sexy fumando.
Nellie fuma, a veces, cuando se queda estudiando hasta tarde, por las noches, junto a la ventana, cuando salen por Londres, cuando discute con su madre. Pero no siempre que se queda estudiando, ni todas las noches, ni siempre que salen, ni con cada discusión. Nunca como rutina y nunca cuando está realmente nerviosa. Porque para dependencias tiene suficiente con Mike, muchas gracias. Precisamente por eso nunca lleva mechero.
-¿Necesitas un caballero andante que te encienda, rubita?-Mike es doble significado perpetuo y sonrisa obscena eternamente, pero no suele serlo a solas con Nellie.
-Con un mechero me vale, gracias.-maldito, maldito, maldito motero insustancial.
-Normalmente las chicas se fuman el cigarro después, ¿sabes?-está usando la maldita sonrisa, esa con la que se camela a las profesoras y las alumnas, esa con la que provoca sonrojos hasta en las mejillas más severas, pero por primera vez en su vida no sabe a dónde le va a conducir.
Ella no está dispuesta a retroceder y dejar que haga el gamberro solo, como si fuera otra niña tímida que se fuese a llevar a la cama. De ninguna manera. Ella es Nellie Cornwell, la chica que va con los tres gamberros, la que les enseñó a los Rolling, el cerebro pensante de algunas de las más sonadas gamberradas y el brazo ejecutor de otras, ella no se echa atrás. Si Mike apuesta dos, ella dobla la jugada. Siempre ha sido así, desde pequeños y las hormonas no van a trastocar tan antiguas tradiciones. Faltaría más.
-Dicen que la nicotina es un buen sustitutivo de las endorfinas... yo que tú me pensaría qué es exactamente lo que haces mal.-si Mike no estuviese perdido hace tiempo, esa sonrisa traviesa hubiera obtenido como respuesta un infarto, se hubiese enamorado como un bruto, a tontas y a locas, con todo el corazón.
-Generalmente no acepto lecciones, pero puedo hacer una excepción si te empeñas de esa manera, guapa.-alguien ha cortado los frenos y Mike ni piensa en ir al taller. Nellie es harina de otro costal.
-Mira, creo que te buscan-y señala con superioridad a la chica de antes, que le busca por la casa-ves a decirle que no te has perdido.
Que equivocada estás, rubita.
-Y que si no se sube tanto la falda y usa un tinte menos artificial, puede que incluso pueda andar por el Soho sin demasiadas propuestas.-Mike sonrie descaradamente cuando lo oye, porque eso, ladies and gentlemen, ha sido el primer ataque de celos registrado de miss Razón.
___
-Has jugado bien, Jake.-había dicho mientras se iba. Pero él se acaba de dar cuenta de que no tiene importancia. Porque Rose le ha llamado Jake. No ha dicho Collins, no ha gritado que la olvide ni que es un chulo malcriado. Le ha llamado Jake. Y en ese momento, le gustaría ser un delantero mucho peor y un hombre un poco mejor. Si eso es lo que llaman madurar, su entrenador le va a regalar pañales y a obligarle a comer papilla. Pero es que Rose le ha llamado Jake. Que Mike tire la bola de cristal, en su puñetera vida va a ser un buen futurólogo.
¿Qué tal Seychelles para la luna de miel?

2010-03-25T19:16:00.000+01:00

Pablo es nombre de poeta. Pienso en Pablo y me viene a la mente su olor a biblioteca, a tinta de máquina de escribir, a sueños. Es escuchar Pablo y sonreír recordando sus teorías acerca de la vida y la muerte y esas cosas que nunca entenderás. Porque Pablo no es sólo un nombre. Pablo es sonrisas los miércoles por la mañana y bostezos el resto de la semana. Pablo es indignación cuando ve los telediarios y un día de septiembre, el que más te guste. Pablo es anotaciones en sus libros y una sonrisa distraída. Pablo es miradas disimuladas a Clara y un cuaderno lleno de historias. Pablo es los Beach Boys en invierno y Charlie Parker en verano. Pablo es un desastre y muchas ganas de comerse el mundo.

191.

2010-03-11T16:46:00.000+01:00

191 es un número triste. no triste como que nadie se acuerde del nombre del batería de Cream. no. triste como que se acaben todas las sonrisas un día al año. triste como que se te haga un nudo en el estómago al pasar por la estación. triste como una sirena de ambulancia. triste como el llanto de una madre. triste como los apuntes esparcidos de aquella chica que no fue a la universidad. triste como volver a tener doce años y temblar delante de la tele. triste como no poder marcar el número de las personas que quieres en el móvil, porque te tiemblan los dedos. triste como montones de lazos negros por todas partes. triste como la intolerancia. triste como el fanatismo. triste porque preferiríamos seguir divididos en Athletic o Real Madrid a estar unidos por 191. triste como un tren que nunca llega a la estación. triste como más de media ciudad en la calle, bajo la lluvia. Porque Madrid lloró mientras gritábamos que no lo íbamos a tolerar. triste como si te faltaran 191 sonrisas.
triste.

Tiny dancer

2010-03-03T21:13:00.002+01:00

Ha surgido sin planearlo, pero siempre pasa. Pasó la primera vez, en aquella sala de castigos y pasa ahora en la fiesta porque alguien ha ganado algo(ni siquiera Jake recuerda que la liga vuelve a ser suya o que Rose le ha sonreido)y todos lo celebran pero se sienten aislados de los demás. No es algo que hagan a propósito, pero todos han notado, aunque ninguno lo diga, que cuando no están juntos planeando maldades o mirando uno para cada lado en silencio o haciendo bromas acerca de la obsesión de Mike por la sexualidad de Jagger, sienten una especie de vacío que baila un recatado pasodoble con sus intestinos. Jake, Brian y Nellie están en la terraza cuando entra Mike, que da un bufido y pone los ojos en blanco, a nadie le engaña el teatrillo, hay demasiada euforia en sus ojos al tirarle un mechero a Jake que coge al vuelo y componer una sonrisa irónica.
-Vaya panda...-echa un vistazo alrededor con mirada crítica-Nellie es una chica, Jake siempre lo ha sido, Brian es un bastardito...-pero la voz teatralmente indignada de Jake le interrumpe en sus evaluaciones.
-¿Y tú?
-Yo tengo sueños obsesivos con Jagger y Richards... y mucha saliva-dice con una expresión tan seria que les obliga a deshacerse en carcajadas-Eso, reíros, judas, pero al final voy a acabar yendo al psicólogo y... y si me dice que me quiero meter en la cama con mi madre, vosotros pagaréis las consecuencias.
-Y la corona de flores, cuando te suicides, no te preocupes-dice Brian entre dientes con esa media sonrisa tan británica, tan punzante, tan salvaje en su comedimiento.
-¿Corona de flores? ¡Que gilipollez! Paso, yo lo que quiero es que haya música-clava la mirada en Nellie-Nell se encarga de escojerla, pero nada de mariconadas de jazz ni de cantautores ni nada de eso, algo de los Ramones o de los Sex Pistols o... y si escucho los temas blandos de los Beatles, vuelvo en espíritu a atormentarte, rubita.
-¿Por qué ella?-inquiere Jake molesto-reemplazas a tu mejor amigo por la primera chica que pasa-lo dice con todo el "dramatismo Collins"del que es capaz, sacándole la lengua a Nellie que le fulmina con la mirada, porque nada es serio y Nellie no es una chica, es... una Nellie.
-Porque, tío, a tí te gustan los Beach Boys-lo dice como si su amigo fuese un asesino de masas.
-Siempre supe que una rubia pelandrusca acabaría con lo nuestro.
-¡Eh! Rubia pelandrusca lo será t...
-Oh, Jackey, tú sabes que te quiero, tómame aquí y ahora-la imitación melodramática de Mike hace reír a Brian y Nellie, que se olvida de pegar a Jake.
-¿Ni siquiera vas a besarme primero?-y ambos comienzan a meterse mano entre carcajadas, puñetazos, insultos y amenazas de muertes horribles para todos sus parientes. ¿De verdad le harías eso a mi madre? Tú sí que eres un amigo, Jake.
-Lo siento, Mike, pero tengo que dejarte, he decidido que quiero intentarlo con Nellie.
-Ni lo sueñes, Collins, ella me prefiere a mí- le dedica una sonrisa deslumbrante a Nellie-¿a que sí, nena?-mira a Jake con compasión-pero no te lo tomes a mal, tío, cualquiera parece feo a mi lado...
-Si me eliges te hago los deberes una semana.
-Nah, me quedo con Brian, lo siento chicos-les mira divertida mientras le tiende una mano a su amigo que con una mirada de superioridad, la acepta-vamos, Brian, me encanta esta canción.
-Nos han dejado plantados.
-Si, te lo dije, esa rubia es una pelandrusca.-dice con una risita.
-Bueno, tendremos que buscarnos a otra-se encoge de hombros-y que sepas que era una broma, tu eres muy guapo, Jake.
-Muchas gracias, Mike-ante todo educación, que para eso son británicos, coño.
Suena I'm free, Brian y Nellie bailan juntos mientras hablan y a Mike hasta ahora los Who no le gustaban tantísimo, tío se pregunta si de verdad saben lo que dicen cuando hablan de la libertad. Él cree que no. La libertad no es eso. La libertad son los gritos escandalizados de la señora Houghton, la voz de John en Twist and shout, Jake y Nellie cantando a dúo en un concierto de los Ramones. La libertad son peta-zetas estallando en la lengua y el escote de Amy Sherman en tercero. La libertad son las carcajadas sin sentido de Nellie y Brian, con quince años y todo aquel humo rodeándoles. La libertad se parece bastante a la voz de Nellie hablando de música. De viajes por el mundo. De poesía. A la voz de Nellie.

Doo Doo Doo Doo Doo(Heartbreaker)

2010-02-26T00:21:00.001+01:00

Después de todo sólo es una final. No importa que si ganan sea la tercera consecutiva. Más de lo que jamás ha conseguido ningún equipo de fútbol en ese colegio. Nunca. No importa que cuando ha mirado a las gradas Rose estuviese sentada junto a Nellie, con esa sonrisa por la que se siente con fuerzas de ganar todos los campeonatos del mundo. No importa. Entonces, ¿por qué narices tiene esa sensación de haberse tragado un yunque? Oh, admirar todos al delantero estrella del colegio, al héroe que(junto a Mike)robó la ropa interior de miss Jones y la colgó en el árbol de navidad de la entrada, al cerebro de la mítica "evasión del 68", temblando como una cría. Como diría Mike: ¡huevos, Jake!
No es el que Jake le dedicase el gol decisivo a Nellie con una especie de saludo militar que hizo que la rubia se partiese de risa, lo que le había revuelto el estomago, probablemente tampoco tuvo que ver la espectacular(o eso decían todos, Rose de fútbol entendía poco)jugada con la que lo había conseguido, definitivamente no era eso. Tenía la sospecha de que el desencadenante podría tener algo que ver con un brillo en los ojos de cierto deportista aventajado cuando había bajado con Nellie al campo a felicitarle, o tal vez con cierto intercambio mientras él se abrazaba a Mike.
-¿Cuando vas a salir conmigo, Weis?-había soltado a voces, por encima de los cánticos victoriosos de sus compañeros que esperaban otras sonadas calabazas sin mucho interés.
-Cuando pierdas un partido, Collins.
-Haberlo dicho antes, hoy ya hemos ganado-le había dicho regalándole esa sonrisa gamberra y esperanzada que usaba tanto últimamente. Después se había ido con Mike, haciendo como que ignoraba a las chicas que revoloteaban a su alrededor y peinándose.

Tal vez hubiese bebido un poco, pero conocía lo suficiente a Nellie como para saber que ese brillo travieso en la mirada no tenía nada que ver con el alcohol y que esa sonrisa misteriosa no tenía nada que ver con fútbol. Dios, ojalá no tenga nada que ver con fútbol.
Nellie cree, piensa, opina, que ya está bien. Que Mike tiene que dejar de susurrar. Que Mike tiene que dejar de humedecerse los labios. Que Mike que dejar de robar el oxígeno de la habitación(no lo dice porque esté loca por él desde... bueno, desde que tiene edad para estar loca por alguien, porque sí, lo sabe, y es suficientemente madura para admitir que está perdida por él, aunque jamás lo confesaría)es que realmente, Mike, acapara el oxígeno de ese apartamento que pertenece a alguien del equipo de Jake donde siempre celebran las grandes victorias. Observa con indiferencia(o no tanta)cómo tontea con una chica, porque francamente lo tiene superado, ellas desfilan una tras otra por los rincones oscuros del colegio y de la mente de Mike, quien a la mañana siguiente le cuesta recordar el color de su pelo y su nombre. Jamás cambiaría lo que tiene con él por ser una más de esa lista, pero, a veces, le gustaría ser ella la que ríe como una idiota mientras Mike le susurra una canción de los Rolling al oído. Mierda, encima ese disco se lo prestó ella. Nellie acaba de decidir que Mike necesita probar un poco de su propia medicina.
Her mother said she had no chance, no chance!
Nota: Me parecía muy largo para publicarlo entero, pensé que os aburriríais... pero ya está escrita la otra parte, si os gusta ésta, publico pronto la otra... a ver qué os parece. Besos y suerte con los exámenes a los que loa tengan ;)

2010-02-21T18:49:00.004+01:00

Tenía cuatro años cuando no le conoció. Cuando no despeinó su pelo suelto, porque mamá estaba harta de que chillase cuando le hacía coletas, y le dijo que era una niña muy guapa. Tenía cuatro años cuando no le miró altiva y abrió un libro y se puso a leer, provocando las risas de todos, porque a las niñas de cuatro años que no les gusta jugar con muñecas, tampoco les gusta que les digan que son muy guapas(y menos si las hablas como si fueran unas pequeñajas de tres). Pero les gusta que las miren alucinados cómo devoran un libro tras otro, mientras dicen en susurros a sus complacidos papás que lista es esta niña. Eso las gusta un montón, casi más que mezclar peta-zetas y pica-pica en la lengua.

Everybody's got something to hide except me and my monkey.

2010-02-17T22:03:00.000+01:00

Ha habido un par de chicas(bueno, un par de pares)la mayoría en verano, cuando la piel color chocolate y el brillo de sus ojos negros se difuminan lo suficiente como para creer que puede olvidarla. Jake siempre ha sido un poco ingenuo. Pero tiene muy claro lo que quiere. Quiere a Rose Weis. Y tiene muy claro que ella le quiere a él. Porque ella le quiere, ¿sabes? Sí, le quiere. No es que Jake sea sordo(aunque Nellie se lo diga cuando canta), ha oído perfectamente cada vez que ella le dice no, Collins y después todas esas cosas que le harían tanta gracia si no se las dijese a él. Pero también se ha fijado, porque Jake siempre se fija en todo(bueno, en todo lo que tenga que ver con Rose)en que, últimamente, cuando le rechaza, ha dejado de mandarle a criar lechugas a la Antartida y que cuando le pide que vaya con él al cine ya no le mira como si fuese un gusano aplastado ni le dice preferiría masticar cristal, simplemente suspira y le dice que no, que pruebe con Houghton, que te está mirando con ganas. A un hombre menos optimista que Jake podría parecerle que eso no significa nada, para Jake lo significa todo. Se lo cuenta a sus amigos, no porque dude de su intuición, sexto sentido, llamadlo X, el caso es que está loca por mí, tíos, sino porque no está seguro de qué nombre ponerle a su primer hijo en el caso de que sea un niño(si es una niña le pondrán Rose, por supuesto). Le pregunta a Nellie, que para eso es amiga de Rose y debería saber que nombre quiere ponerle a nuestra hija. Nellie opina que Jake es un poco demasiado optimista, pero no lo dice, porque a él le hace ilusión y, en el fondo, ella también piensa que a Rose empieza a gustarle el acoso y derribo de Jake. Pero si Mike quiere decir algo, lo dice, sin pensar, por supuesto.

-Jake, tío, tienes fe para fundar una religión tú solo, a ver... vamos a pensar en qué momento de estos años Weis ha manifestado tan solo una mínima simpatía hacia tí...-se lleva la mano a la barbilla, simulando que lo considera ante la mirada indiferente de Jake que piensa que si no fuera tan jodidamente cínico, Mike sería un buen nombre.

Sonrisa traviesa, mirada chispeante y las manos en los bolsillos, se dirige hacia ella, otra vez. Insoportablemente chulo. Descaradamente guapo. No es que Rose se fije mucho en eso, no claro, y mucho menos si se trata del engreído de Jake... ¿Jake? ¡No, Rose, de Collins! ¡CO-LLINS! Ella no es como esas tontas de su club de fans que van por ahí haciéndole caídas de ojos y esas cosas. Ni siquiera tiene que ponerse a recitar mentalmente las cinco declinaciones de latín o los pronombres personales o los verbos cuando se inclina sobre ella y le susurra al oído que salga con él, por probar, es que cantando creo que ya te lo he pedido. Porque tampoco nota que Jake huele a hierba del campo de fútbol, a helado de menta y chocolate y al atardecer después de un día agotador en el campo, claro que no, francamente, que estupidez. Tampoco ha notado que ha madurado bastante, que ya no se peina cada cinco minutos(solo cada quince), ni se mete con Linton al menos que empiece él(menos en clase de matemáticas porque se aburre)e incluso en alguna clase llega a fingir interés. El muy idiota se peina compulsivamente mientras sonrie en su dirección y le comenta algo sobre lo bien que le sienta el peinado(que no se ha cambiado desde que le conoce). Ego, me, mihi... ¡mierda! ¿como seguía?

-¿Querrías venir conmigo a cenar esta noche?¿Y aunque no quieras vendrás de todas formas?-suelta muy deprisa las dos preguntas, sin respirar, con una mirada esperanzada y los dedos cruzados. Rose sabe que Jake es un chulo, que no se toma nada en serio, que sólo le importa el fútbol y que le presten atención a todas horas, pero ha puesto esa cara de "soy el rey de la madurez y me tomaré tu rechazo con deportividad" y en su mente se ha encendido un cartel de neón que dice ADORABLE. Algún día(uno muy lejano, espera)debería plantearse si sigue rechazando a Jake por costumbre o por ganas. Algún día. Hoy ya tiene preparada la respuesta.

All down in the line

2010-02-09T19:45:00.003+01:00

-Nell...
Nell, ¿qué? ¿Nell, pásame un boli?¿Nell, hoy estás muy guapa, déjame copiar los deberes?¿Nell eres una empollona deja de leer? ¿Nell, no tienes ni idea, Lennon es mejor que Harrison? ¿Nell, estás loca cómo va a estar Jagger enamorado de Richards?
Nell. Ella es Nellie para casi todos, señorita Cornwell para los profesores, Elena, compórtate para lady mamá Cornwell, Nells para Jake e incluso pequeñaja, rubia o tú para Brian, Rose y (siempre)Jake, pero sólo es Nell para Mike y esa voz susurrante, más grave de lo que debería permitirse que suena a armarios oscuros y botones desabrochados. Esa voz que la hace sentir distinta, inestable, burbujeante, vaporosa. Adulta. Nell está a años luz de esa cría rubia que se ruboriza si la miran fijamente, de esa Nellie.
No sabe por qué lo ha dicho, puede que haya sido por esa sonrisa que ha reprimido, como siempre que hace algo que no aprueba pero es gracioso y quiere decir Mike, que tonto eres, o igual ha sido porque ha sacudido la cabeza y esa melena rubiadoradaycobre que lleva por el mundo como si no fuese peligrosa le ha rozado el brazo provocándole un escalofrío, o porque le ha mirado fijamente con esos ojos marrones que no se parecen en nada a la miel, ni a la madera, ni a nada que él conozca, salvo tal vez al whiskey(y quizás sea esa la razón por la que quiere emborracharse de ellos)sin tomarle en serio, con esa chispita de burla con la que siempre le mira, o puede que simplemente la proximidad de sus hombros le estuviera desquiciando. Nunca antes había pensado tantas cosas para hacer con los hombros de una tía, generalmente sus pensamientos no son aptos para menores de 18, pero es que el olor a chica de Nellie le llega más intenso que nunca en todos los años en los que llevan compartiendo pupitre y eso, siendo su mejor amiga es jodidamente injusto, puede ser por muchos motivos, pero el caso es que lo ha dicho y ahora Nellie quiere que continúe y no sabe como decirle que simplemente eso, Nell... No lo sabe porque Mike es así y siempre dice y hace todo lo que le apetece, tanto si tiene sentido como si no, es ese impulso que le ha costado alguna que otra cicatriz, cortesía de mamá y papá Houghton, y bastantes peleas, pero que jamás ha querido ni ha sabido reprimir.
-¿Qué?-susurra Nellie con impaciencia a espaldas de la profesora de Historia que se afana en explicar la Primera Guerra Mundial.
-Que creo que tienes razón, puede ser que Jagger esté enamorado de Richards... la verdad es que si te fijas tiene buen culo-pone la sonrisa de las gamberradas y en un acto reflejo le guiña el ojo a Katie que se ha girado al escucharle, porque tal vez Jagger esté enamorado de Richards, pero, enamorado o no, no deja de ser músico, ¿a que no?.
Nellie sonrie, pone los ojos en blanco y mira a la pizarra. Mike acaba de decidir que la sonrisa de Nell es demasiado bonita para una guerra, por muy mundial que sea, tío.

The kids are alright

2010-01-29T12:48:00.000+01:00

-No lo entiendo. No entiendo como puedes ser amiga suya. Son unos chulos arrogantes que se creen un regalo del cielo. Collins va siempre por ahí guiñándo ojos a las chicas y creyéndose una estrella sólo porque juega bien al fútbol y el macarra de Houghton, con esa cara de prepotente siempre metiéndose con todo el mundo.-Rose y Nellie eran amigas desde aquellas tres semanas en las que se había negado a dirigirles la palabra. Nellie se sentaba sola a leer en los descansos entre clases y Rose decidió que si ya no iba a todas partes con esa panda de insoportables a los que parecía haber cambiado por media biblioteca nacional(Whitman, Boudelaire, Cummings... de todo menos rusos)tal vez no era tan insípida ni tan arrogante como ellos y por fin podría tener una amiga en ese colegio que no la mirase extrañada cada vez que cogía un libro. Desde ese día, Cummings unió los destinos de los dos pequeños bichos raros, se entendían bastante bien pero, de vez en cuando, salía el mismo tema a discusión: Nellie y los tres mosqueteros(Rose prefería Caballeros del Apocalipsis). Nellie puso los ojos en blanco y esbozó una sonrisa enigmática, de esas que Rose prefería no interpretar.
-¿Serviría de algo que te dijese lo de siempre? Que Jake no se cree una estrella y si lo que quieres es que deje de sonreir a las chicas, solo tienes que decírselo, creo que no volvería a pisar el suelo jamás-le dedicó una sonrisa maliciosa a la mirada fulminante de Rose-y que Mike... bueno, Mike es un poco chulo, pero no se mete con cualquiera, te recuerdo que Linton estaba chantajeando a los pequeños de primero...-al torcer la esquina ante sus ojos apareció el panorama de cada lunes: Brian haciendo los deberes a última hora, Jake intentando peinarse mientras tarareaba quiénsabequétema de los Who(Nellie creyó que era Doctor, doctor, pero con Jake nunca se sabe)y Mike magreando a Maggie Sanders.
-Buenos días, princesa. Cada lunes estás más guapa.-la sonrisa brillante de niño bueno de Jake provoca suspiros a su alrededor, pero Rose pone los ojos en blanco y responde con un escueto Collins-Nells-esta vez la aludida le devuelve la sonrisa con un buenos días, Jake, yo también me alegro de verte, a veces pienso que solo me quieres por Rosie... cargado de fingida indignación. Jake rie y se lanza a besuquearla ignorando sus protestas ahogadas entre risas, sus de verdad Jake que era una broma, deeeeeejame y sus creativos insultos que harían palidecer de envidia a cualquier estibador ruso y hacen reir a Brian, a Rose e incluso a Mike cuya risa grave, seca y perruna llega de algún punto en el cuello de Maggie. Jake cambiaría la risa de Rose por todos sus LP's así que no piensa soltar a Nellie hasta que la perversa rubia canija esboza una de esas sonrisas que todos conocen y decide que ya se han reído bastante, parpadea inocentemente y le susurra al oído algo que le hace estallar en carcajadas y gritar vaaaaale, vaaaale me rindo.
Jake y su sonrisa permanente, Collins, el terror de los porteros, cuando sale al campo se entrega al juego como si la vida le fuera en ello, como si todo lo demás no existiese, poniendo cada gota de energía en que la pelota se enamore de sus pies. Hay pocas cosas que le interesen, pero cuando algo consigue traspasar el muro de canciones de los Rolling, caladas a escondidas, carcajadas complices y gominolas, Jake pone el corazón en ese algo, se entrega como se entrega a todo lo que decide que es importante. Y Jake había decidido hacía tiempo que Rose era importante. Muy importante. Tres años de continuos y sonados rechazos no han conseguido hacer mella en su ánimo. Rose le rechazó, la primera vez, a los catorce años, muy colorada y con cara de sorpresa, la última, el domingo por la tarde, mientras hacía los deberes de matemáticas, sin levantar la vista del libro, con una mueca de profundo hastío. Por milésima vez, NO, Collins: y el mismo bla, bla, bla de siempre, tíos. Se había declarado de muchas maneras: por carta, en persona, mediante una pancarta, en susurros, a gritos, cantando, incluso una mañana, todas las pizarras del colegio amanecieron con la misma inscripción en tiza de colores Te quiero, Rose Weis y por megafonía le dedicó All you need is love, pero nada parecía ablandar el corazón de la chica.

Let's spend the night together II

2010-01-21T20:05:00.001+01:00

Jake había abandonado el tarareo de Love me do para cantarla a voces con la letra de Let's spend the night together, lo que, en principio, a nadie le habría parecido posible. Mike se revolvió inquieto en el suelo, Nellie no era de las que dejaban pasar las cosas como si nada. Cuando Ed-debería comprobar que esa preciosidad tiene quien parta brazos por ella-McClintock llegó un lunes con el brazo escayolado y evitándola, ella supo que habían sido ellos, así que les encerró en el baño y les torturó durante horas de esa manera perversamente inocente que solo las rubias chiquititas con olor a mandarina y camisetas de los Rolling saben, ninguno confesó. La nenaza de Jake estuvo a punto, pero, entre colegas, nobleza obliga. Nellie es la criatura más peligrosa que Mike ha conocido y conoce técnicas que harían estremecerse de culpabilidad al mismo diablo, el diablo también es una nenaza. Si en algún momento tuvo tentaciones de confesar, de que Nellie dejara de pensar que lo habían hecho por sobreprotección o por que eran unos niñatos avocados a la delincuencia y a la brutalidad, pensaba en la cara que pondría si supiese lo que ese gilipollas tenía pensado hacer con ella y se le quitaban las ganas al imaginar su cara de decepción o incluso sus lágrimas, porque Nellie nunca lloraba(y menos delante de ellos), pero suponía que era una de esas situaciones. Mike sólo recuerda flashes de aquel viernes en el que supo lo que era ser capaz de matar. Recuerda estar en uno de los retretes del baño con la puerta cerrada fumando y haber escuchado hablar a ese desgraciado. Recuerda cada palabra que dijo y cada inflexión en su depravado tono de voz. Cuando tuviese a la niña a tono y desnuda, su amigo entraría y haría un reportaje fotográfico completito. Mike oía la sangre correr en sus oídos. Se sintió incapaz de moverse hasta que pasaron unos minutos, para entonces ellos ya se habían marchado. Corrió hasta encontrar a Jake y contarle todo. A partir de ese momento Mike recuerda retazos: a Jake sujetándole para que no fuera en su busca y le destrozara la cabeza, a Brian aconsejando que se lo contaran a Nellie y finalmente acorralarle en el aparcamiento vacío después de haber aguantado ver como besuqueaba a Nellie para despedirse. Recuerda que no lo negó y que al principio hasta parecía reirse. Recuerda el sonido de su brazo al romperse como una liberación. Nadie iba a hacer llorar a Nellie. Nunca.
-¿Y qué hizo para molestar a sus majestades?-enfadada, intrigada, colocada, intento de serenidad: Nellie.
-Dijo que Mick Jagger era un gilipollas.-no es que mentir descaradamente le fuera a dar resultado con ella, pero al menos la distraería un rato.
Después de lo de McClintock estuvo sin hablarles tres semanas de las que Mike solo recuerda a Jake quejándose y tratando de hablar con ella, las disculpas torpes de Brian y su repentina obsesión con los cítricos, él, que jamás comía nada que no tuviese madre y padre. A las tres semanas volvió a hablarles porque aunque seáis unos tarados sois los únicos en el colegio que sabéis pronunciar Disraeli Gears(el nombre de ese LP que acababa de publicar la banda nueva de Clapton y que sonaba tan nuevo, tan a noche haciendo cola para algún concierto de los Who). Sabía que, aunque no se lo contaran, tenían una razón.

2010-01-20T20:35:00.002+01:00

Debería de haber actualizado ya, pero los dioses de la blogsfera me han borrado toda la entrada que continuaba la escena del baño así que voy a ver que se puede hacer... T_T
Amargamente,
María

Let's spend the night together

2010-01-12T23:07:00.001+01:00

Nota:Perdonad los saltos temporales, es cosa de la historia, que se cuenta sola y sin atenerse a estructuras lineales... tan rebelde como Mike :P. Y Gracias por los comentarios, me hace mucha ilusión que os guste :)
El puto colegio, la estúpida junta directiva y la de accionistas, formada por millonarios avasalladores que se creen con derecho a imponer sus caprichos por financiar los delirios napoleónicos del fascista del director, lo han decidido. Gilipollas.
Brian les había informado el lunes por la mañana.
-Nos han colocado una convivencia el fin de semana. Obligatoria.
-Suputamadre. Yo paso. He quedado. ¿Alguno se apunta a fumársela?-puro Mike, malhablado por definición.
-Va-Jake y su sonrisa de travesura permanente, dispuesto a romper las reglas veinticuatro horas al día, siete días a la semana, todas las semanas del año.-¿por la ventanilla del baño como la última vez?
-Caballeros permitanme que añada el punto de cordura-Nellie y su voz de irónica censura, sensatez en dosis tolerables-los Houghton se te echarán encima si se enteran que no has ido Mike.
-¿Y qué? Como siempre, entonces. Nellie, te estás volviendo una chica decente, seguro que has hecho hasta los deberes...-para Mike cumplir reglas que no son las suyas siempre es absurdo. Nellie decidió darle por imposible y atacar por el lado de Jake, donde sabía que no podría perder.
-Pues Rose va a la convivencia.-sonrisa cómplice, mirada sugerente y... ¡bingo! Jake había caído, Mike caería por el peso de su persuasión y Brian, Brian era el que menos atraído se sentía por romper las normas, los otros tres, por mucho que renegasen de ello tenían un apellido que velaba por ellos, Brian suponía que sea quien sea ese tío su padre también había intervenido alguna vez y por eso seguía en el colegio, pero no podía sentir la seguridad que los otros tenían de que si no era en esa cárcel, sería en otra, joder.
Mike pasó toda la semana quejándose porque de quedarnos a la reunión sectaria esa a lamer culos como el asqueroso de Linton hay un aprobado, colegas pero Jake no le hizo caso, estaba emocionado con la perspectiva de un cambio de estrategia en la conquista de Rose, quien en tres años, desde que se conocían, no se había dignado a sonreirle, aunque le había declarado su amor eterno de todas las maneras que se le ocurrieron(y Jake tiene mucha imaginación, demasiada para su propio bien). Pero para ella siempre era el chulo malcriado de Collins.

Viernes por la noche. Baño de chicos. Mucho humo. Carcajadas ahogadas. Y ese olor que Nellie siempre asociaría con sus años en el colegio.
-Venga, ya, ¡Nellie! cuéntanos...-la mirada incitadora de Mike y la mueca obscenamente sexy en sus labios que tantas veces le había visto emplear con las chicas antes de desaparecer con ellas en algún rincón oscuro. Tal vez fuera el whisky que pasaba de mano en mano, tal vez fuera la marihuana, tal vez fuera la melodía de Love me do que Jake tarareaba entre dientes. Tal vez fuera el emocionante cosquilleo que siempre le provocaba la mirada de Mike. Pero sintió un calor que tenía poco que ver con el lluvioso Marzo londinense de 1969.
-No pienso contaros nada, no quiero que que se rompan más brazos por mi culpa.-dijo con un enfado que en ese momento, gracias al whiskey y a la hierba, no sentía, pero que no estaba mal recordarle a esos tres tarados.
-Jamás le hemos roto un brazo a nadie por tí- y sonrió el caradura con una inocencia que, si Nellie no le conociera, podría pensar que es toda suya.
-JÁ-Dios, como le gustaría enfadarse con él, sería más fácil si no fuera tan condenadamente guapo, el desgraciado, si no sonriese de lado de esa forma que francamente haría a cualquiera perder el aliento, que te hace pensar en delitos. Porque Mike es peligro. Es el sexo como jamás te hubieras imaginado. Ese chico con el que mamá desearía que no te encontraras nunca. Porque una vez te encuentras con él, no hay escapatoria. Mike, Mike, Mike, Mike y esos ojos azul tormenta que provocan incendios, que hacen que la ropa moleste, que te invitan a pecar de tantas formas que habría que inventar algunas nuevas.-¿y McClintock?
Se le ensombreció la expresión, dió un trago al whiskey y desvió la mirada antes de contestar.
-Ese gilipollas se lo merecía.

Something

2010-01-04T14:27:00.007+01:00

La primera persona con la que Jake se confesó fue Nellie. Nellie, voy a casarme con Rose. Lo dijo sin asomo de burla, tan serio como no recordaba haberle visto nunca, así que Nellie se limitó a asentir, porque si tres años junto a Jake le habían enseñado algo era que, cuando Jake quería algo, lo conseguía, no de la manera asfixiante e intensa en que Mike consigue todo, sino con la tenacidad y el inquebrantable ánimo que Jake emplea desde que se levanta hasta que se va a dormir.
Desde ese momento y para sorpresa de todo el colegio, Rose Weis, la alumna nueva que había llegado con las mejores recomendaciones, que hablaba un francés perfecto y que valoraba la responsabilidad por encima de todo, se convirtió en el motivo por el que Jake Collins, el gamberro descarado que enamoraba a las chicas con sus sonrisas inocentes, suspiraba abiertamente. A Mike se lo contó al día siguiente, aunque ya lo sabía, claro, nunca había sabido ocultarle cosas.
Hasta ese flechazo todo el mundo estaba seguro de que Jake y Nellie tenían algo. Nellie se partía de risa con esos chismes y Jake fingía ofenderse porque ella ni se lo plantease. Lo cierto es que sí tienen algo, mucho, en realidad. La relación de Jake y Nellie siempre estuvo más allá de la amistad, se adoran, Nellie siempre fue la hermana(a veces pequeña, otras mayor)que nunca tuvo, Jake siempre fue su Jake, pero no tenía nada que ver con lo que todos pensaban. En lo que a ellos cuatro respecta, nunca nada tiene que ver con lo que todos dicen.
Cuando estaban en cuarto, Nellie tenía un amigo, Mike siempre decía es maricón perdido, tío con ese aire condescendiente que usaba cuando estaba molesto por algo y ella le ignoraba, porque entrar en el juego del niñato malcriado, egolatra y asfixiante de Mike es siempre un error, al poco tiempo quedó claro que Ed McClintock no era gay.
-Es un gilipollas salido, va a lo que va.
-¿Y a qué va, Mike?- fingía inocencia Nellie, tratando de hacerle sentir incómodo, pero Mike jamás se sentía incómodo hablando de sexo, Mike era el sexo. No le gustaba como ese capullo oligofrénico miraba a Nellie, como si fuese un pedazo de carne, como él miraba a todas las tías, pero Nellie no es "todas las tías", joder, y nadie, y mucho menos ese estúpido que la había encandilado hablandole de todos esos capullos rusos que escribían basura existencial, debería mirar a Nellie así. Nadie. Nunca.
Nellie es inteligente y guapa, a Mike siempre le ha sorprendido que los tíos no se tiren a sus pies, además ha notado que cada vez que se ríe hay como más luz en la habitación, que el ambiente se vuelve más ligero y todo el mundo parece mucho más guapo, pero es demasiado ingenua para entender a los tíos como Ed. Es demasiado buena. Él siempre ha pensado que Nellie es como una mandarina, tienes que ir más allá de la piel para encontrarla, pero una vez la encuentras, lo inunda todo con su esencia, con su olor entre dulce y ácido, esa extraña combinación que le perturba y juega con su cerebro, que le coloca mucho más que la marihuana. Mucho mejor. A algunas personas puede parecerles ácida, pero Mike sabe que, como las mandarinas, es cuestión de cogerla a tiempo. Lo que no quiere decir que Mike quiera cogerla a ninguna hora, no es eso, tío, es solo que la conoce bien y el hecho de que quiera sacarle las tripas y hacérselas comer al anormal impotente de McClintock no quiere decir que esté celoso, sólo quiere cuidar de su amiga, que necesita desesperadamente dejar de sonreir de esa manera, como si fuera el epicentro del terremoto que le agita por dentro, porque si sigue haciéndolo podrían acercársele más gilipollas como Ed. O como Mike. No es que piense en Nellie de esa forma, definitivamente NO, pero los tíos como él suelen hacerlo y no le gustaría que nadie imaginase como sería que la melena rubia de Nellie te haga cosquillas en la cara mientras juegas con su lengua. Mientras recorres su espalda con tu mano, mientras... Pero eso no quiere decir que a Mike le guste Nellie, claro que no, joder, Nellie es una más, es como Brian y Jake, sólo que, bueno, Nellie es vulnerable, aunque sus puñetazos duelan más que los de Jake y sus suspiros se le claven en algún punto entre el estómago y los pulmones.

I'll stand by you

2010-01-02T17:04:00.000+01:00

En su primer curso Jake dijo Me lo pido! mirando al último donuts de la caja y Mike, que había comido hasta hartarse, se lo arrebató de las manos, Mike dijo Me la pido! cuando vio la única silla libre en el fondo de clase de matemáticas y Jake, que iba a sentarse con Nellie una fila delante, se sentó de golpe. Desde el primer día su relación fue una competición continua, con bromas de mal gusto, insultos y empujones, que acababan, invariablemente, entre carcajadas. El primer día del tercer curso, Jake tropezó con mi destino, tío, dijo luego. Tenía los ojos negros, la piel color chocolate y la sonrisa más blanca y brillante que él hubiese visto jamás. Se llamaba Rose. Jake no dijo nada, ni siquiera recuerda si respiró hasta que ella se fue, pero estaba gritando Me la pido, tío. Mike, que ya con catorce años y todo su descaro, tenía fama de conquistador y a medio colegio a sus pies, que flirteaba con todas las chicas por sistema, sin proponérselo, bueno, con Nellie no, porque tío, es Nellie, y que era un chulo rematado y examinaba a todas las chicas de arriba a abajo, vió como su amigo se quedaba embobado con la chica nueva y ni siquiera levantó la vista. Así es Mike, un canalla de pocos afectos, pero extremadamente fiel. Cuando dice que eres su amigo, lo dice de verdad, con todas la implicaciones, hasta la muerte, sin exagerar, porque, no se ha parado a pensarlo nunca, pero Mike mataría por Jake, por Brian y por Nellie y sus ojos insolentes que le miran sin tomarle en serio, que ven más allá que los de todas las demás chicas y que, maldita sea, no le haría daño a nadie que fueran un poco menos intensos.

100 years ago: principios épicos.

2009-12-29T19:18:00.009+01:00

Nellie conoce a mucha gente. A mucha. Londres es una ciudad muy grande. Pero en esa inmensa ciudad, y en todo el mundo, Nellie, sólo tiene tres amigos, amigos, amigos. De esos por los que recorrería medio mundo, dejaría de escuchar a los Beatles e incluso renunciaría al café, sí, renunciaría al café por esos tres. Jake, Brian y Mike. Son más que eso, son sus hermanos, desde que a los doce años ese estúpido colegio elitista para pijos, tío decidió que las cuatro balas perdidas de la buena sociedad londinense debían unirse bajo el mismo techo para no volver a separarse.
Jake Collins. Sonrisa de angel, cerebro diabólico. Papá y mamá de buena familia, pero eso de la pompa británica y el título... creo que se la sopla, tío.
Brian Yeats. La responsabilidad, la calma. Heredero ilegítimo de algún estirado con familia, yo que sé.
Mike Houghton. Pues eso, Mike. Oveja negra de una de las familias más influyentes de Inglaterra. Con más titulos que la puñetera reina, tío.
Y ella, Nellie Cornwell. La chica que va con los tres delincuentes esos. Hija de lady Elena y Lord Henry Cornwell, muerto antes de que ella naciese de un ataque al corazón. La niña menuda, inteligente e insolente que se empeñó en llevar una camiseta de los Rolling Stones en lugar de la camisa de su uniforme en su primer día, ganándose un castigo, una charla sobre decoro con miss Jones acerca de lo que una futura señorita decente de su clase, Cornwell debía y no debía vestir y la simpatía de Jake y Mike, que decidieron que Jagger y Richards tenían que ser muy guays, tío si a miss Jones le parecían inadecuados.
Mike siempre dice que fue Jake, pero Jake, aunque no lo diga, sabe que fue Mike. Él disparó la alarma de incendios que libró a Nellie de la interminable charla con miss Jones y que logró el primero de una larga lista de castigos conjuntos para ambos, que escuchaban a escondidas la reprimenda. La mala suerte, o su deplorable falta de experiencia delictiva por aquellos tiempos, quisieron que ese pardillo sustituto que daba matemáticas les sorprendiera nada más dar la alarma. Una alarma de incendios hizo inseparables a Mike y Jake. En la sala de castigos, tras prometerles que les enseñaría la música de esos melenudos con guitarras que habían escandalizado a miss Jones, Nellie se unió a ellos. Brian, vino después. ¿Bastardo? Mi madre me dijo que mi padre, era un putero con los ojos juntos y ciertos rasgos que podrían indicar retraso mental, tal vez deberías llamarme hermanastro, tal vez la mayoría de los aquí presentes puede hacerlo... respondió a Linton y su cuadrilla cuando trataban de ser crueles con él, imitando su acento de lameculos pijos de mierda, tío. Era 14 de septiembre 1964 y ese día se completó la formación del club más exclusivo de todo Londres, en el que sólo se admitían renegados y bastardos.

feliz navidad. PD: música maestro!

2009-12-25T12:40:00.006+01:00

¿os cuento un secreto?, es que me han dicho por ahí que a ella no le gustan mucho las navidades, pero piensa que es bonito(bonito como una canción de los Beatles, como cuando fuma Humphrey en blanco y negro o como cuando se ven las luces de mi Madris así lo dijo él la primera vez que me dejó sin aliento,¿sabes? desde la carretera)que la gente se quiera un poquito, así como intentan hacer algunos durante todo el año: como Favio con su chica(si eso no es Amorde ese bonito de pelicula, que alguien me lo explique), como hace Hounter a su manera, entre dualismos y contradicciones, os dice moi que está enamoradito hasta las cejas jsjsjs, aunque no se yo si le gusta mucho la idea... como hace Sheena en sus microsuspiros... como la señorita Cat que para qué voy a contaros nada si medio mundo blog está enamorado de sus cuentos y sus elefantitos, como Lorena, que estudia lo que yo quiero estudiar y me tiene enganchada a sus Historias Raras, y como montones personas a las que leo siempre y que recomendaré en otras entradas, porque oye, que se me pasan las navidades aquí escribiendo y hoy el cielo desde mi ventana está blanco como si lo acabaran de sacar de la lavadora y lo hubiesen tendido a secar, así que voy a salir a dar una vuelta, porque, como todos sabemos, esos días son los mejores para escuchar a los Beatles con los cascos a un volúmen desaconsejable por las calles de Maaaaaadrid... de Maaaaaadrid(que dice Sabina).
¡Sonría, por favor!
PD: Contadme que pensáis de ellos, de lo que escriben, de los Beatles, de las Navidades, de lo que se os pase por la cabeza, quiero escucharos(leeros)!!, además estoy frus-tra-dí-si-ma con el photoshop, sacadme una sonrisa por caridad navideña... jusjusjus

like a rolling stone.

2009-12-20T12:48:00.001+01:00

Pero Mike es mucho más. Mike es la oveja negra que creció entre pavos reales, miradas de censura, cubertería de plata y golpes(muchos golpes). Es el macarra de clase alta que descendió a los infiernos y creyó encontrar el cielo. Humillación perpetua para mamá, una lacra para papá. El niño malcriado que nunca comprendió la importancia de hacerse respetar, de hacer honor a un título, a una categoría. La verguenza de la familia.
Mike odia toda esa mierda. Esa gente, ese apellido. Mike odia casi todo, incluído a sí mismo. Por eso se rebela. Porque se aburre. Porque puede. Porque quiere. Es su forma de eliminar de sí mismo su apellido, de escupir en su condición, de mancillar su aristocrática sangre
Mike no escucha a Dylan, él es un tipo duro joder, pero si lo escuchase sabría por qué Nellie ríe cuando mira con escepticismo sus vinilos. La primera vez que escuchó Like a rolling stone supo que siempre le recordaría a Mike. Porque Mike es como un perro callejero sin dueño, como un ave sin alas, like a rolling stone...

De esos que debes evitar.

2009-12-18T18:45:00.004+01:00

Todos se quedan en la estúpida moto, en el cigarro(porque, madre mía, quien no querría ser ese cigarro)atrapado, maltratado por sus labios que parecen permanentemente congelados en una mueca obscena, en sus botas que dicen a voces "mírame, piso fuerte y si te descuidas tu cabeza será mi alfombra roja" y en esa mirada feroz(más que la del lobo de Caperucita)que te recorre de arriba a abajo, desnudándote. Una fachada abrumadora, brutal, no del todo falsa, en absoluto verdadera.
Hay gente que nace para morir joven y de manera trágica, como en las películas, tarde o temprano acaban desangrándose en un parque, con los sesos esparcidos en alguna cuneta o en el fondo de una piscina vacía, ahogados en su propio vómito, entre pastillas, botellas vacías y adrenalina contenida. Mike es de esos.

2009-12-08T11:25:00.002+01:00

-yo te quiero más que él, mucho más.
-¿cómo lo sabes?
-pues porque he aprendido a hacer tarta de mermelada de frambuesa, sólo para tí. para que me quieras aunque sea la décima parte de lo que le quieres a él. y porque sé cuando necesitas que te deje sola y cuando quieres que hable de tonterías, cuando quieres decir algo importante y cuando necesitas esconderte debajo de la cama. porque te conozco mucho mejor que él y, aún así, te quiero. pero tú eres tan estúpida que te enamoras del tío que se enrollará con cualquier rubia de bote el día que le cuentes a tus amigas que no puedes vivir sin él.

El abuelo.

2009-11-20T19:42:00.002+01:00

Mi abuelo recuerda entre miradas veladas por los años y los recuerdos. Año 39, explícale a un niño de cinco años el motivo por el cual su padre es arrestado y humillado públicamente. Explícale que no es un delincuente, que aquellos que se lo llevan visten el uniforme de la intolerancia, el silencio de la obediencia, del miedo, que su papá quiere volver. Explícale que tiene que dejar la escuela para trabajar por un poco de pan. Que hemos perdido la guerra.
No vengas a decirle a mi abuelo que unos perdieron y otros ganaron, que la vida es así, porque su infancia se fue entre campos de trigo y curruscos de pan.
Enterremos al Sepulturero Mayor, pero no enterremos la memoria.

2009-11-12T18:55:00.002+01:00

el lugar estaba desolado. igual que su mirada verde pantano. las casas derrumbadas son tristes, con todas esas fotos, ropa y recuerdos esparcidos por allí. te das cuenta de que es la casa de alguien, que hasta esa misma mañana en ese baño derruido había peleas por ver quien entraba primero. las miradas de impotencia son peores que los escombros. toda esa gente como niños perdidos, con cara de ¿y ahora qué hago?. es triste pensar que ya no tienes un lugar en el mundo. muy triste.

feliz final de semana ;)

[shht, ¿escucháis eso? está lloviendo:)]

2009-11-08T22:18:00.002+01:00

Ella soñaba con lo más lejos que pudiese imaginar y hacía planes con mapas y bolas del mundo. Escribía ingenuas historias de salvación del mundo y leía sin parar. Escuchaba música olvidada y recortaba fotos de revistas de viajes para abrir ventanas en su habitación. Aprendía a tocar la guitarra y escribía canciones de chicas que corrían muymuy lejos. Un martes, seguro que era martes, tal vez fuera trece, apareció en su vida, porquesí, porque él era así, el chico que hablaba lindo, venía de mas allá del atlántico, traía una guitarra al hombro y todas las lágrimas guardadas en un bolsillito diminuto de la chaqueta, para que nadie pudiese encontrarlas. Tenía aire de conquistador del mundo y sonrisa de chiquito.

.ese día se rompió la primera cuerda de la guitarra.

2009-11-05T18:54:00.002+01:00

Haz lo que quieras. Sigue mirándome así desde el asiento del copiloto, no dejes de sonreirme con esa cara dura, cambia el dial de la radio para que te sienta cerca, pon la guitarra en el asiento de atrás y rózame el brazo, apártame un mechón de la frente. Haz lo que quieras. Pero no pienses que no quiero dar un volantazo y parar en doble fila para comernos a besos. Solo que, en la Gran Vía, una buena conductora no puede hacer eso.

2009-10-31T18:07:00.001+01:00

Monique sacude su melena castaña y el mundo tiembla, después parpadea con sus laaargas pestañas y el mundo desaparece durante milésimas de segundo, me da los buenos días y se ríe con esa risa contagiosa y desordenada que hace cosquillas en los oidos y en la nariz. Monique es tan bonita que solo con verla te alegra el día. ¡Aaaay, Monique, si tuvieras cuatro años más! Mi reino por tu sonrisa, pequeña Monique.

____________________________
Vamos a dejar a la pequeña Monique y su suspirador anónimo(anonimísimo)porque os quiero hacer una publicidad diminuta... Señores, señoras, señoritas y otros seres que tienen la delicadeza de leer este blog, ante todos ustedes declaro abierto:
isolata la pioggia.chubascos aislados.
Los isolatalapioggianos y su representante en la Tierra(osease, yomimeconmigo)les invitamos a visitarnos en esta nuestra little corner of the world, vigilen sus permanentes, la electricidad estática y las tormentas inesperadas son continuas(y aún así son inesperadas,SÍ). Besos eléctricos con olor a tormenta de verano para todos. :)
Corto y cambio.

2009-10-30T20:04:00.003+01:00

mañana, cuando te despiertes, vas a oler a café y a tostadas. el café estará demasiado flojo y las tostadas un poco más quemadas de lo que te gustan. se le habrá olvidado la mermelada de frambuesa que te hace sonreir bonito. pero tienes que perdonarle, él no sabe que lo más importante en este mundo es sacarte la sonrisa dormidita, esa que te dura todo el día. tienes que besarle, despacito(muy despacito)en los labios, porque él no sabe hacerte sonrisas de frambuesa, pero tampoco te hará lágrimas de limón.

Claro como los poemas de Lou Reed

2009-10-25T20:30:00.014+01:00

La chica de los ojos oscuros como dos agujeros negros(de esos que no son negros, sólo castaños oscuros)profundos y absorbentes se mira las manos cuando piensa. Pero nunca entiende nada(nadadenada!)porque, ¿dónde va a encontrar él una chica con la mirada absorbe-galaxias que sea capaz de recitar la enciclopedia del hard rock?

Trilce

2009-10-25T09:58:00.003+01:00

No fue la decepción que reflejaban sus ojos de niña triste lo que le destrozó por dentro. Fue la falta de sorpresa.
Una vez más, había cumplido las expectativas.

2009-10-19T19:44:00.002+02:00

Tenía la mirada ingenua de Grace Kelly, la sonrisa pícara de Marilyn Monroe, la serenidad de Ingrid Bergman, la risa desordenada de Audrey Hepburn y la suerte de ninguna de ellas. Quería desayunar con diamantes, amar a Humphrey Boggart, ser La Chica y casarse con un príncipe azul. Jugó los dados y perdió. Sus peliculas no se anunciaban en grandes carteleras, su sonrisa no aparecía en portadas de revista, aunque alguna vez lo hicieron sus pechos. Sus diálogos no pasarían a la historia del cine, no habría glamurosas fiestas de estreno, ni limusina hasta la entrega de premios. Nadie escribiría su biografía. Mamá quiso que fuese maestra, ella quería ser diva. Ahora era la fantasía sin cara de los solitarios libertinos de los cines de medianoche. La princesa de toda una generación de cenicientas sin zapato. Su última decisión fue como habría querido vivir, entre champan y vicodina, con Frank Sinatra girando en el tocadiscos de Papá. Sin motivos para sentirse moderadamente orgullosa. Cry for me, Hollywood.

Barcelona, I love you

2009-10-17T17:50:00.006+02:00

-Lo siento, es que, yo, cuando me enamore, tiene que ser en Barcelona, mojándome con una tormenta de verano como la de aquel día, bajo las obras de la Sagrada Familia...
-¿Y luego?
-Luego subiríamos a Montjuic a sentarnos y mirar como descargan barcos en el puerto mientras comemos gominolas.
-¿Lloviendo?
Ella puso los ojos en blanco, él nunca entendería nada de nada.
-¡Claro!

(Enamorarse de ciudades es más fácil y duele menos)
Con más eme de María que nunca.
Tengo la mala suerte de encontrarte cuando ya estás perdido...

Marinero en tierra

2009-10-11T11:07:00.002+02:00

Él tiene los ojos oscuros y profundos(imaginaba entre suspiros), la sonrisa sicera, de esas que dan ganas de reir a carcajadas, pero ausente. Está enamorado de una ilusión(como yo!),le gusta comer regaliz rojo mientras ve las tormentas sentado en la ventana, se cree las películas en blanco y negro de pe a pa (cómo va a mentir una peli antigua?). Cuando está triste escucha discos antiguos de viejos ídolos que conquistaron el mundo(¿también se esconde debajo de la cama?), no, él nunca se esconde, él sabe mostrarse (crees que si se lo pido me enseñará?), quizás, creo que está deseando que alguien le pida ayuda, para ayudarse a sí mismo... Sonrie cuando lee y se reconoce, sueña con escapar de la monotonía de la vida en alguna ciudad en la que ya no tiene nada que hacer(podemos ayudarle a escapar?), quizás, creo que estamos deseando ayudar a alguien para poder ayudarnos... Alguna vez soñó con hacerse pirata y surcar los siete mares, o explorador para descubrir civilizaciones perdidas o músico para sacudir corazones(y ya no sueña?), intenta no hacerlo, pero a veces se despierta con una sonrisa, un brillo de más en los ojos y sabe que no ha podido evitarlo, que ha volado hacia algún recóndito lugar dónde la tristeza no pudo encontrarle(y cuando se despierta, no quiere volver a ese lugar?)claro, pero no se atreve a intentarlo (ayudemosle!) ojalá pudiésemos hacerlo...

2009-10-07T22:01:00.002+02:00

Hoy le cedo mi pequeño espacio al gran Gorki Aguila.

Remontando cascadas

2009-10-06T17:53:00.003+02:00

Si caes. Caes. Caes. Caes. Así, con c mayúscula. O minúscula, qué importa. Como una gota de lluvia. Como una jodida gota de lluvia que se estrella contra el suelo. Que se filtra en la tierra que todos pisan. Pues cuentas hasta diez. O hasta un millón. 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10... Y te levantas. Porque tu eres más. No sólo un puto estribillo. Te levantas. Porque, ¿alguna vez has hecho la ruta del Carest? Esos puñeteros salmones remontan cascadas alucinantes. Sufren, sangran, algunos hasta mueren. Pero vuelven cada año. ¿Por qué? Con un único objetivo. La vida. La vida con mayúsculas, minúsculas o cómo quieras escribirlo, hay cosas que no pierden significado de ninguna forma. La vida.

El día que vivímos

2009-08-27T11:53:00.006+02:00

Un frío punzante, repentino, hiriente aterrizó sobre su brazo descubierto. Una gota de agua. El cielo había estado gris durante todo el día, pero las previsiones del tiempo anunciaban una posibilidad de lluvia muy baja. La explanada se había ido llenando de gente durante la última media hora, ahora todos miraban hacia arriba con fastidio. Intercambió una mirada con Fabio que, consternado, le daba una patada a la escalerilla que llevaba a lo alto del escenario, a lo alto de sus expectativas. Había pasado meses organizando aquello, despediciado interminables horas suplicando subenciones, buscando patrocinadores, tramitando permisos, haciendo realidad lo que soñaba desde los quince años. 'Por la patilla', su festival de música gratuito, su idea de utopía, su sonrisa de cada día desde hacía dos años, cuando decidió hacerlo realidad. La lluvia comenzó a caer con más fuerza, pero la gente no se movía, nadie corría a ocultarse, solo miraban al cielo y a sus pies donde la tierra seca de un agosto con las temperaturas más altas en años comenzaba a transformarse en barro.
-Menos mal que está lloviendo...-dijo una voz en su oído. Era Victor, siempre optimista.
-¿Por...? Si os moríais de ganas por salir...
-Si, pero con el bajista semi-inconsciente, es dificil tocar.
-¿Qué le ha pasado a Ser?
-Que con los nervios le da por imitar a Lou Reed y había demasiado ron a su alcance... jaajajajaja, en otro momento le partiría el bajo en la cabeza, pero le ha salvado la lluvia.
-Jajajajaja sois unos colgados, tío, algún día os la vais a cargar en serio. Oye, ¿qué hace ahora?-miró con curiosidad hacia la escalerilla, dónde, con serias dificultades, Sergio intentaba subir al escenario.
-No sé, joder... voy a ayudarle porque fijo que se cae y como se joda un solo dedo... lo mato...
Pero cuando llegó, ya había subido, con una acústica en la mano que trataba de enchufar a los amplificadores tapados con plásticos que todavía no habían retirado con la esperanza de que parase de llover.
-¡Bájate de ahí, que te vas a electrocutar, idiota!-le decía Victor sin mucho interés. Todo el mundo miraba al escenario, la lluvia no daba tregua, todos estaban calados ya. Finalmente, consiguió enchufar la guitarra y, tambaleándose se colocó en el centro del escenario. Se hizo un silencio sobrecogedor, sólo se escuchaba el sonido de las gotas de lluvia estrellándose en el suelo. Las miradas de asombro de cientos de personas estaban concentradas en Sergio que, sin percatarse de la expectación que causaba, se colocó el sombrero y comenzó a tocar los acordes de 'Let it be'. Y todo el mundo cantó al compás del viejo himno. Cientos de voces, de corazones, de personas fueron una. Aquel día, bajola lluvia, 'Let it be' tuvo más significado del que jamás habrían concebido Jonh y Paul. Cuando la canción terminó, todos comenzaron a aplaudir y a vitorear a Segio, que desconectó la guitarra y la dejó sobre el amplificador. Dio unos pasos hacia el centro del escenario y, ante el estupor de todos, vomitó a un lado, se inclinó para agradecer los aplausos y se desmayó sobre el público, que le recogieron encantados, dejándole en el suelo.
Ninguno de los presentes volvería a sentirse tan vivo como aquel día.

In the sky, with diamonds...

2009-08-23T17:43:00.004+02:00

Los ojos teñidos de muerte y una sonrisa de falsa resignación, deseando acobardada la fe que jamás tuvo. Nunca había pensado en ello, nunca tuvo miedo, nunca la vio como algo real. Este final no era para ella, una cama, poca luz y mucha gente alrededor, pero no tuvo fuerzas ni valor para levantarse de la cama, dejar esa horrible habitación y morir bajo la lluvia, como en las películas de los años cuarenta, como aquellas heroínas románticas.
No pensaba en la gente, había pensado mucho en la gente últimamente. Sólo pensaba en la muerte. Iba a morir en menos de un mes; dejaría de existir, no podía levantarse de la cama, no podía hacer un último viaje, no podía pasear por el parque, sólo podía pensar. Pensar en la muerte. Porque cuando te dicen que vas a morir y no puedes levantarte de una cama con olor a enfermedad sólo puedes pensar en la muerte. Quería dejar algo, una huella, una prueba que constatase su existencia. Había pensado en escribir algo, incluso había pedido un cuaderno, ahora tenía un bonito cuaderno de tapas azules sobre la mesilla, pero no había sido capaz de comenzarlo, era como si empezar a escribir ese cuaderno lo convirtiese todo en real, no había tenido valor.
INSTRUCCIONES PARA SEGUIR SONRIENDO CUANDO YA NO PUEDA OBLIGAROS,
decía la primera línea.
-Todos los días, sobre todo los tristes, tenéis que escuchar la música con el volúmen reglamentario, es decir, el que haga temblar los muebles de la vecina.
-Los martes, tenéis que doblar la ración de regaliz, para que la semana no se os haga tan larga.
-Nunca perdáis el tiempo.
Y le seguía una línea tachada, como si se hubiese arrepentido de algo que pensaba aconsejar. Unos renglones más abajo continuaba con aquella caligrafía tan suya.
No sé, creo que tampoco lo he hecho tan bien con mi vida como para deciros a vosotros qué hacer con la vuestra, así que, solo una cosa más: por favor, SED FELICES.
Al final siempre acabo haciendo las cosas mal y tarde, ya no voy a poder llenar este cuaderno de historias, sonrisas, personajes, lugares ni fotos, como debería haber hecho. No importa, creo que tú podrás hacerlo mejor, es mi única petición, llena este cuaderno de vida, que yo no tengo tiempo.
Y ahora me toca a mí llenar este cuaderno. Porque ella ya no está. Porque tú ya no estás. Te fuiste. Luchando. Hasta con la muerte tuviste que luchar, ni siquiera Ella te lo puso fácil. Pensaba que si no me despedía de tí no sería real, que no te pasaría nada, que volverías a casa como las otras veces. Que infantil. Ahora mal y tarde, como siempre, en eso nos parecemos, tengo que despedirme de tí y acabar lo que tú empezaste.
Eras una persona especial, eras todo lo que una persona puede ser en tan poco tiempo, eras lo que quisiste ser. Tenías una mirada directa, brillante, pasabas por el mundo dejando tu perfume de fresas con nata, regalando sonrisas y fomentando sueños. Creo que nunca llegué a intuir siquiera quién eras. Todavía me pregunto quién sería aquella persona que entró en nuestras vidas, las descolocó y se fue dejándose su luz, Lucía.

Duele usar el imperfecto de indicativo.

Te espero en: 40°26′N 3°41′O / 40.433, -3.68340°26′N 3°41′O / 40.433, -3.683

2009-08-22T15:59:00.001+02:00

Se encendieron las lucecitas, había que ponerse el cinturón, iban a aterrizar. Miró por la ventana y le dio la bienvenida el amanecer de la ciudad de los sueños que nacen y los aviones que despegan. Le dio la bienvenida su Madrí, como ella decía con esa encantadora chulería inconsciente que se respiraba en aquella ciudad mágica. Se agarró tan fuerte al reposabrazos que los nudillos se le pusieron blancos, odiaba los aterrizajes.
-Odias los aterrizajes.-había dicho ella cuando le conoció, con esa espontaneidad y ese gesto impaciente que la caracterizaba. Él lo negó y supo que había perdido cuando sonrió con indulgencia y le regaló otra perla sobre la ciudad que amaba, una de esas cosas que no se encuentran en las guías.
-No te gustará Madrí, es un continuo aterrizaje.
Ella era un continuo aterrizaje, una turbulencia, era como salir del metro de Banco de España viendo la luz rojiza caer sobre el Retiro, era cruzar la Gran Vía por medio sin mirar, era Madrid en estado puro.
Aquel día comprendió qué quería decir la chica de los ojos de luna cuando hablaba de Madrí, pero le gustó, se enamoró de la ciudad del "No pasarán", del viento del pueblo, de los locutorios dónde se hablaban mil idiomas...

2009-08-12T12:48:00.003+02:00

Con el tiempo la lluvia dejó de repiquetear en los cristales y ellos dejaron de declararle sus intenciones al mundo desde la cama. El brillo de los ojos grises que tenían la culpa de esta puta locura dejó de iluminar la casa, las facturas de la luz comenzaron a llegar, la tele trató de competir con el sonido de sus risas los domingos por la mañana y a veces se adelantaba en el marcador.Eso, dijeron después, fue madurar. No nos engañemos, eso fue fracasar...

De pomelos, mandarinas y huidas.

2009-07-31T23:30:00.003+02:00

-Eres la mujer de mi vida. Te quiero. Te adoro. Cásate conmigo.-ella le miró muy seria, tal vez asustada.
-¿Es una órden?-su voz temblaba de duda, pero tenía una nota de desafío.
-Es una súplica.-supo al instante lo que ella intentaba- No vas a hacer eso, te conozco y no voy a dejarte hacerlo, si no quieres no te cases conmigo, mejor, podemos borrar este momento. Olvidarnos. Prometo no volver a intentarlo, no hablar de bodas nunca jamás, tendremos una palabra clave para las bodas, ¿de acuerdo? si por algún motivo tenemos que referirnos al tema lo llamaremos...¡pomelo!...
-¿Pomelo?
-Pomelo. Pero por favor, no utilices esto como una excusa para dejarlo, no voy a presionarte, joder, yo nunca te he presionado, te quiero, te conozco, sé que no te van estas cosas, ha sido... un acto reflejo.-evitaba mirarle a los ojos, su mirada iba de un lado a otro, como un tigre encerrado en una jaula, buscando una salida...
Con delicadeza la tomo de la barbilla obligándola a mirarle y trató de hacerla entender todo lo que no podía decirle en palabras.
-Y si alguna vez cambio de opinión, ¿en las invitaciones tendremos que referirnos al evento como la fiesta del pomelo?
-Tal vez.-sus ojos chispearon de alivio-Además, tendría sentido, el pomelo es un injerto y una boda es una unión de dos frutos maduros, de dos personas.
-Esta pillado por los pelos hasta para tí...
-¿Prefieres mandarina?
-No, pomelo está bien...

Pequeño rock&roll

2009-07-24T13:16:00.000+02:00

Sergio se enamora de segundos y a veces hasta de minutos. Piensa en cosas grandes y dice cosas pequeñas. Bebe wishky solo, con hielo, para curar los ataque de decencia, dice. Y escribe canciones porque si no es peor. Fuma despacio, con clase, expulsando el humo y el alma mezclados en cada bocanada. Cuando se lleva el cigarro a los labios, cierra los ojos e imagina, creo, que está encima del escenario, pero si le pregunto qué piensa sólo sonríe como si le divirtiese la pregunta y sigue haciendo como que no se da cuenta que le observo fumar.
Sergio es un tipo duro de esos de película de los años cuarenta, como Humphrey, o eso intenta, porque está harto de hacer manualidades para pegarse los trocitos de corazón, siempre se le está rompiendo porque lo pone en absolutamente todo lo que hace, en su música, en sus sonrisas tímidas(esas que son deverdadverdaderas)y en sus miradas infinitas.
Sergio vive en una época que no es la suya, él camina, siente, piensa y hasta respira como una rockstar de los sesenta. Puede ser que haya nacido tarde.

2009-07-14T17:30:00.005+02:00

La altavoces escupían una melodía sosa y estropeada por la crueldad de una versión que llegaba a sus oídos mezclada con el ruido de risas y conversaciones a su alrededor y Claudia hablaba sin tregua de algo que no lograba captar su interés. Ella se acercaba el vaso a los labios mecanicamente cada diez segundos sin llegar a beber, sólo manteniéndose ocupada y él pensaba en salir fuera a fumar. La música cambió y los altavoces empezaron a esbozar los acordes de algo distinto, una melodía más compleja, con un trasfondo emocionante, o tal vez fuera que el pie de ella comenzó a moverse acompañando el ritmo. Se fijó en que se le había dibujado una enorme sonrisa, tenía las mejillas encendidas y los ojos brillantes. Un cosquilleo le recorrió la espalda y le erizó el bello de la nuca. Los labios de ella se movían, sin pronunciar palabra y un mechón castaño, rizado resbaló hasta tapar su ojo derecho, lo apartó con un movimiento inconsciente mientras seguía metida en la canción. Se sorprendió escuchando su propia risa, impregnada del brillo de sus ojos, vió la sorpresa de Claudia y el corazón le dió un vuelco con la risa de ella. Nunca la había escuchado reir, su alegría se derramaba en forma de carcajadas desordenadas, al servicio de toda la humanidad. Le miró, tan intensamente como siempre que miraba de verdad.
-Me encanta esta canción.
Miss Curiosity.

Quiquesuspiros...

2009-07-12T21:49:00.002+02:00

El mago de la guitarra al hombro y los ojos casi cerrados nos hechiza con sus palabras mágicas cada día un poco más...

2009-07-04T22:15:00.002+02:00

Tenía un puchero en los labios y los ojos arrebatados, con una chispa de enfado a punto de prender.
-¿Qué te pasa?-le preguntó entre conmovido y divertido.
-Es que ultimamente Peter solo busca a Wendy cuando quiere que le cosa la sombra...

2009-06-27T14:37:00.004+02:00

Tuvo la certeza de que las cosas lindas sólo pasaban en noviembre, así que se dio la vuelta y con una mirada altiva le recomendó a su destino que esperase...

El último acorde

2009-06-10T17:56:00.005+02:00

Aquel verano era un recuerdo de luces y escenarios, de solos de guitarra y sonrisas "de esas". De aquel chico que fumaba Malboro y sonreía solo a medias. De aquel mechero que nunca encendía, de cuerdas que se rompían y acababan de pulsera. De las charlas trascendentales y las memorias llenas de olvidos, de eternas aspiraciones. Fue el verano de las púas al vuelo y la furgoneta gris llena de color que siempre estaba llegando. Fue el verano que ambos se enamoraron de la clave de fa. El verano que se escribió la gran canción y se perdieron las últimas grandes batallas en nombre de la música, la paz y el amor. Fue un triunfo fracasado. Fue el momento más vivo de la muerte. Fue la despedida de lo que se soñó. Fue el rock and roll. Fue el verano del amor.

She said, she said...

2009-05-29T20:55:00.005+02:00

Apareces por sorpresa. Sin previo aviso. Hablas con la gente, te ríes. Con esa risa tan tuya, un canto a las segundas intenciones.

Me miras. Siempre me miras. Con esa superioridad tan tuya, con tus malditos rayos equis. Tus rayos equis de superhéroe en paro. ¿Desde cuando tienes los ojos tan grandes?

Dios, tengo una regresión preadolescente. Soy incapaz de mirarte a la cara. Madre mía, soy tan trasparente. Me estoy poniendo histérica. Me largo.

Sólo soy capaz de devolverte la mirada durante unas milésimas de segundo, cuando tú hablas con cualquiera, cuando tú no miras.

Me siento como si tuviese gripe.

No soporto tu absurda camiseta, roja, blanca, quiénsabe. No soporto tu peinado vulgar, decolorado. No soporto tus zapatillas hechas por niños indonesios en alguna fábrica que no conocerás. No soporto la música que suena cuando te llaman al móvil. No soporto a tus estúpidos amigos. No soporto que me mires como si lo supieses todo de mí. Pero, sobre todo, no soporto tu sonrisa. La que ilumina las once menos cuarto de la mañana.

Me mata. Me matas.

Pero sigo mi camino. Y pienso. Pienso en lo que me espera a las tres menos cinco, cuando haya torcido la esquina de la iglesia. Por precaución. Porque a mí no me importa, pero a tanta gente le importa tanto... Siempre acelero el paso cuando queda poco para torcer nuestra esquina. Su esquina, en realidad. Y ralentizo al llegar como si no me esperara ver, parado, delante de la iglesia, el citroen rojo impertinente, como todos los días desde hace cinco meses. Y a él. Fumando. Con el codo apoyado en la ventanilla. Esperando para llevarme a nuestro oasis de Lavapiés.

Intercambiamos sonrisas y miradas de triunfo. Huímos de la rutina de nuestras vidas. Huímos de todos. Y el camino se hace eterno. Y las escaleras hasta arriba se resbalan entre suspiros y besos en los descansillos.

Ambos sabemos que lo nuestro no es ningún romance épico. Que algún día se acabará, pero lo pasamos bien. Me gusta el sabor del tabaco en los recovecos de su boca, sus manos torpes en los botones de mi camisa, su mirada pensativa cuando me mira a través del espejo.

Pero él no es tú. Y eso explica tanto.

Y a las cinco en casa. Y que mamá no se entere.

Tormentas de verano

2009-05-26T20:18:00.003+02:00

Por qué te quiero en 65 palabras...
Te quiero porque con esa sonrisa haces que no me importe perderme los relámpagos, ni siquiera cuando el cielo está naranja.
Te quiero porque tienes tres sonrisas sinceras y una fingida.
Te quiero porque rompes mis teorías cínicas y nihilistas.
Te quiero porque sonríes cuando digo que hace falta una tormenta de verano en pleno noviembre.
Porque cerca tuyo siempre huele a canela y lluvia.
La niña de doce años que ya no era una niña ni tenía doce años, miró directamente al hombre de los ojos castaños infinitos y volvió a ruborizarse y a temblar. Seguía oliendo a canela y a lluvia. Seguía recordándola todas las tormentas de verano que no había visto. Seguía siendo lo prohibido. Lo inalcanzable. Pero ella ya no creía en prohibiciones. Ni en cosas inalcanzables. Arrugó el papel que sujetaba en su mano y sonrió divertida. Él sintió que no había marcha atrás, que ella tenía el control, que ya no tenía doce años. Le empujó contra el muro de sus complejos y perdió el sentido(común)entre sus brazos prohibidos. El cielo tronó con envidia y comenzó a llorar por su amante perdida, aquel edificio gris aburrido, con aspecto de hospital sería el testigo de la tormenta de verano que al fin desató sus ganas. La más eléctrica de las tormentas. Y aquel horrible edificio recuperó su color entre suspiros que pedían un más allá infinito. Un infinito que duraría apenas unos minutos.

2009-05-19T17:52:00.002+02:00

Él era la carcajada a escondidas del profesor, una mirada de sorpresa, la guinda negra sobre el pastel de lo extraordinario, un Leonardo Da Vinci perdido en un mundo en el que ya estaba todo inventado. El chico sin reflejo se resiste a que algún flash desconsiderado le robe el alma, pues la guarda para regalársela a la chica que colorea el mundo con cuatro cuerdas. Pero sssssssht es un secreto, ni siquiera él lo sabe aún...

Mi conexión odia a todo el mundo.

Let it be.

2009-04-28T17:10:00.004+02:00

Quiero ser un rockstar. Quiero enamorarme de una artista conceptual japonesa. Quiero componer himnos pacifistas. Quiero llevar largo el flequillo y vivir de la música. Tocar en una caverna y viajar a la India. Quiero dicutir y componer con Paul. Quiero hacer huelgas desde la cama y cruzar sin mirar por Abbey Road. Quiero tocar en los tejados y que los vecinos llamen a la policía. Quiero ser un beatle.
Dijo el chico que se había enamorado de su guitarra.

Como el viento

2009-04-20T16:46:00.002+02:00

Tenía los ojos grandes y brillantes. Llenos de tristeza. Presos en el infinito. Siempre cerca de las ventanas, aspirando la brisa de la libertad, soñando con volver a ver las estrellas. La niña pequeña la observaba sentada en las escaleras, sin comprender por qué no escapaba, por qué no huía de aquella prisión de puertas abiertas.
Se sentía sola. Muy sola. Allí nadie podía comprenderla, ella no pertenecía a aquel sitio. Pero no escapaba, porque sabía que allí a dónde pertenecía no la aceptarían. Su soledad y su miedo al rechazo eran para ella una prisión aún más impenetrable.
La pequeña se acercó a la ventana y se arrodilló a su lado. La miró a los ojos y la acarició entre las orejas.
¿Qué te pasa gatita de ojos tristes?

Ya he vuelto :)

Con un par de aspirinas

2009-04-08T16:33:00.007+02:00

Un martilleo constante. Un dolor agudo. Intermitente. Impertinente. Despertándola de la nada, el paraíso de sus sueños. Parpadea confusa, mira alrededor, ha vuelto a despertarse en un lugar desconocido. Trata de recordar, unos ojos castaños se entremezclan con una camiseta de AC/DC y canciones de Calamaro. Oye ruido en la cocina y comienza a vestirse, la boca le sabe a fracaso, tiene el pelo alborotado y los pies fríos. Recoge su bolso y sale por la puerta tratando de no hacer ruido y deseando que el ascensor no tarde, las presentaciones a estas alturas sobran y está aburrida de las absurdas y civilizadas fórmulas, no quiere darle su telefono a nadie, no espera que la llamen ni pretende llamar, sólo quiere que la dejen en paz.
En el ascensor, saca una goma del bolso y se recoge el pelo, mientras, examina su rostro ante el espejo, apenas quedan rastros del maquillaje de la noche anterior, tiene ojeras y las pupilas dilatadas, pero hay una marca más profunda, algo que no se aprecia a simple vista, la mirada de derrota, de abatimiento, las arrugas de su alma. Busca en el bolso y saca un cigarrillo y un mechero, lo enciende mientras sale del portal, tratando de ubicarse mientras desayuna frustraciones y humo. Comienza a caminar en dirección a su casa, encendiendo un cigarrillo con otro, sonriendo a los niños pequeños con los que se cruza y tarareando esa canción de Sabina que tanto le gusta. Al pasar por delante del bar de Carlos para a comprar tabaco, todos la saludan, Amelia, sonrie a Juanjo el mecánico del taller de al lado, a Pedro el panadero y a todos los demás conocidos, nunca nada cambia allí. Sube a casa fumando, deja el bolso encima de la silla y enciende el equipo de música, la voz de Janis Joplin le da la bienvenida a la angustia de su día a día. Se toma dos aspirinas y mientras se desnuda camino de la ducha, le viene a la memoria una escena de la noche anterior en la que un caballero andante trataba de salvarla de otra experiencia vacía. El agua caliente le resbala por la espalda, le devuelve, poco a poco, todos los recuerdos que no necesita. Llora. Llora por sus experiencias vacías, por los consejos que no sigue y por la impotencia de no poder salir de esa sordidez. Sólo es otro día más.

Ahora es demasiado tarde, princesa...

Aviones que no despegan

2009-04-03T17:47:00.004+02:00

-No te has ido.
-No.
-Nunca cumples lo que prometes.
-Lo intenté.
-Siempre lo intentas. Hay veces que no vale sólo con eso. Ya no me vale sólo con que lo intentes.
-Un tipo me dio una paliza y me obligó a quedarme. Dijo que no podía volver a dejarte sola.
-¿Quién?
-La persona que más te quiere en este mundo. Alguien a quién le mata verte llorar.
-¿Quién?
-Yo.

Prohibido querer o quererse,
estamos prohibidos.

Aviones que se escapan

2009-04-03T15:05:00.004+02:00

Buenos Aires en esta época es poesía. Te espero en dos horas en el aeropuerto. Si no estás allí, no te volveré a molestar, gallega, te juro que desapareceré. Para siempre.

-¿El infinito puede acabar?
-A veces sí... cuando se rompe el mundo.

Pequeña gran superpotencia

2009-04-01T17:03:00.002+02:00

(Creo que ya lo había subido.)

Le oyó gritarla. Otra vez. Cerró los ojos y se retorció el lóbulo de la oreja intentando calmarse. La angustia que le oprimía el pecho no desapareció. Entonces la vio. Tenía la parte derecha de la cara cubierta de sangre. La sangre le manchaba el jersey blanco que le había regalado por su cumpleaños. Las manchas de sangre no se quitaban fácilmente y menos en telas tan delicadas. Habría que tirarlo, pensó. Recordó su cara al abrir el regalo, se lo puso, lo estrenó esa misma mañana. Vas a parecer una puta, había dicho. Lo había hecho a propósito.
Seguía de pie mirándola avergonzada, como si hubiese hecho algo malo. Miró otra vez la sangre y vio como una gota recorría su cara, accidentada de antiguos golpes, hasta llegar a la barbilla, dónde se deslizó cayendo en el jersey blanco, su regalo de cumpleaños. El resto de la sangre no importaba, solo esa pequeña gota impertinente. Volvió a mirarla, la sangre provenía de una brecha en la ceja, no parecía grave.
La gota que había caído al jersey se tornaba marrón oscuro a medida que se iba secando. Por fin, ella habló: “No te preocupes”, dijo, “frotaré bien y quedará como si lo acabara de estrenar”casi sonrió.
“Lo acabas de estrenar... esta mañana.”
De repente sintió como si se hubiera liberado de algo, sintió una ligereza que la hizo sonreír, una mano amiga que la guiaba, no tenía que pensar, solo dejarse llevar, era un consuelo. Sin dejarla reaccionar la apartó y abriendo suavemente la puerta entró en el salón. Él no la miró, estaba viendo la tele. Se dirigió al equipo de música y lo encendió. La dulce voz de Quique González se escucho en toda la casa, muy alto.
“Quita eso”gruño sin levantar la vista de la tele. Le miró como si fuese la primera vez que le veía y le sonrió.
“¡Que lo quites!”ordenó poniéndose colorado de furia. Sin mirarle se volvió hacia la silla más cercana y con una fuerza que jamás había sentido la alzó por encima de su cabeza y le golpeó fuertemente en la nuca.

...Te vi bailar bajo la lluvia,
y saltar sobre un charco de estrellas...

Un golpe seco, limpio, sin sangre, que la llenó de fuerza. No era bastante. Tenía que sangrar, tenía que ver su sangre resbalar como había visto la de ella.

...Te vi bailar bajo la lluvia,
esperando la luna llena...

Esa mañana no la había felicitado. Volvió a la carga, esta vez en la cabeza.

...Volverás a reírte de veras,
cuando creas que estaba perdido,
volverás a reírte de veras,
si te quedas conmigo...

Como si hubiera abierto un grifo la sangre comenzó a derramarse sobre el suelo, roja libertadora.

...Te vi bailar bajo la lluvia,
te limpió el corazón de arena...

No era suficiente, seguía vivo, podía sentir su furia opresora, aún ahora que estaba inconsciente.

...Te vi llorar bajo la lluvia,
quién te hubiera quitado la pena...

Descargó toda su fuerza en el último golpe, partiéndole la silla en la cabeza.

...Volverás a reírte de veras,
cuando creas que estaba fundido,
volverás a reírte de veras,
si te quedas conmigo...

Tiró los pedazos de silla que aún sujetaba y respiró hondo, hasta ese momento no lo había notado, se había quedado sin aliento.

...Llevame, llevame, llevame...
y te vi bailar bajo la lluvia.

Levantó la vista y la vio parada en la puerta, mirándola. Había acabado. No volvería a pegarla el día de su cumpleaños. No volvería a pegarla. Nunca.

40 d.A.(después de Alicia)

2009-03-31T20:01:00.001+02:00

Tan bonita como aquel día con sus dieciocho años y sus ganas de comerse el mundo, tan bonita como aquel día que la vio por primera vez, tan bonita como en Roma bajo la lluvia, más que en la Habana, toda de blanco, más que en Buenos Aires, toda de negro, en aquel funeral, más que cuando le gritó que se largará en Marruecos... Viéndola dormir nadie diría que habían pasado 40 años desde que la conociera en Roma, llorando bajo la lluvia, con los ojos más tristes y más hermosos que hubiese visto jamás, con el carácter más complicado que había llegado a conocer...
Sonrio y miró alededor de la habitación buscando su cámara, aquello era un completo desastre, en la habitación reinaba el caos más absoluto, él era un maniático del orden, pero cuando estaba con ella no podía pensar en otra cosa que no fueran el arte o ella, era su musa, su angel, su vida... Cogió la cámara y la encuadró tumbada en la cama, dormida, con la misma belleza inocente y arrolladora que a los dieciocho. Arrolladora era la palabra, la palabra que describía, no sólo su belleza, sino también a ella. Recordaba la primera vez que la había visto, era un 6 de mayo y el cielo se caía sobre Roma vaciando las calles de gente y convirtiéndolas en pequeños riachuelos, isolata la pioggia, llevaba un paraguas rojo cerrado, el pelo le caía empapado sobre los hombros, caminaba lentamente, en sus mejillas se mezclaban la lluvia y las lágrimas. Salió al balcón y entonces la vió, muy pequeña, tras su objetivo, trató de robarla el momento sin que lo advirtiera, pero se giró y con una mirada que hizo ondear el aire fue ella quién le robó el alma.

Y es que ella es tan pequeña...

2009-03-28T13:20:00.003+01:00

Ella es diminuta. Muy pequeña. O eso cree. No entiende que todo tiene su momento, que se hará grande, muy grande, tan grande que la mayoría tendrá que mirar hacia arriba, porque tarde o temprano alguien descubrirá su luz. Ella es una mañana de sábado con la música a tope, el reflejo de las estrellas en el lago del parque, es el bichito que encontró el jodido tesoro y no lo desenterró, la palabra imposible de adivinar en el crucigrama, una sonrisa disimulada, ella es especial. Niña traviesa, espera tu momento y disfruta del presente.

Dices que yo no tengo casi nada en la cabeza
me miras, me juzgas, me condenas,
¿qué importa mi opinión?

Elefantes rosas de papel

2009-03-23T16:30:00.004+01:00

Pablo hacía elefantes rosas de papel.
Pablo tocaba canciones de los Rolling con la guitarra.
Pablo boxeaba los martes y los jueves, porque no quería hacer barbaridades.
Pablo tenía los ojos brillantes cuando la regalaba elefantes rosas de papel.
Pablo se mordía el labio cuando quería gritar y hacer una barbaridad, porque había vuelto a oír al monstruo gritar a su mamá.
Pablo temblaba cuando se lo contaba a la princesa y ella se ponía pálida y le sujetaba.
Pablo abrazaba a la princesa y lloraba en su hombro, para que nadie le viera, sólo ella sabía por qué Pablo estaba triste.
Su mamá escapó del monstruo y Pablo sonrió, pero le dejó sólo con él.
Pablo no sabía por qué a la princesa le gustaban tanto sus elefantes rosas de papel.
Pablo invitó a la princesa a su casa porque quería decirle algo importante.
El monstruo quiso atacar a la princesa.
Pablo no pensó.
Pablo dejó un elefante rosa de papel sobre la mesa.
Pablo no quería que el monstruo volviese a hacer daño a nadie. Y menos a ella.
Pero el monstruo tenía escrito la palabra fracaso en la frente, que los días de lluvia como aquel, suele rimar con muerte.
El elefante rosa de papel que estaba encima de la mesa llevaba los suspiros de Pablo escritos en la trompa, Te quiero, decía.
Pablo no volvió a hacer elefantes rosas de papel.
Pablo no volvió a tocar a los Rolling.
Pablo no volvió a boxear.
Pablo nunca besó a la princesa.
Pablo fue enterrado un día de lluvia.
Desde entonces no ha dejado de llover en Madrid.
Desde entonces Buenos Aires perdió toda su luz.

No dejes que nadie te diga que
no te mereces lo que quieres.

Leyendo en tus sonrisas

2009-03-17T17:44:00.008+01:00

Este era su tercer año dando clase, nunca había tenido una alumna tan brillante, nunca había tenido una alumna tan difícil. Siempre tenía algo que decir, siempre tenía una causa, una lucha, una reivindicación, era pura energía. Habían sido dos primeras semanas intensas, muchos mohínes y risas escépticas después había conseguido establecer algo parecido a la cordialidad. La ironía había dejado paso a la simple curiosidad, cada clase era una batería de preguntas, en las que sin darse cuenta ella iba dando más información de la que recogía, haciéndole sonreír con sus ideas acerca de los problemas del mundo y sus soluciones. Sonó la sirena, sólo quedaba una clase y acabaría el jueves, por los pasillos se armaban corrillos en los que se declaraba la guerra, se firmaban acuerdos de paz o se hacían negocios. Al pasar delante de un grupo de chicas las voces cesaron y sólo se oyó un saludo que sugería muchas más cosas.
-Hola profe...
-Hola Cristina.
Decidió ignorar las miradas cómplices que intercambiaron ante su respuesta. Sabía como le miraban algunas de sus alumnas, pero mientras atendiesen en clase el motivo por el que lo hicieran no le preocupaba, tal vez conseguiría que les picase la curiosidad y se interesasen por la historia o por algo. Aún estaba en esa edad en la que creía que podía cambiar el mundo enseñando, que podía hacerles entender que conseguirían el mundo con sólo proponérselo, que harían algo importante. Complejo mesiánico había dicho ella cuando les soltó aquel discurso en clase, ella también creía lo que les había dicho, pero su personalidad estaba afectada por una continua lucha entre el nihilismo que le inspiraba aquel ambiente y los ideales en los que se empeñaba. El jaleo se extendía por la planta de abajo, mientras esperaban para entrar en clase de música y allí estaba ella, sentada en el banco frente a la puerta del aula de música, leyendo. Reconoció la portada del libro, 1984 y sonrió, dudaba que la mayoría de sus compañeros llegaran a leer ese libro alguna vez, ella tenía quince años y leía cosas que él no llegó siquiera a conocer hasta la universidad. Se acercó a ella.
-¿Estás leyendo 1984?-levantó la vista, molesta ante la interrupción, pero le cambió el semblante al comprender su pregunta.
-Sí
-¿Y te está gustando?
-Claro.-no le gustaban las preguntas obvias.
-Deberías leer "Un mundo feliz"... es interesante también.-sonó de nuevo la sirena que marcaba el comienzo de la última clase.
-Gracias, cuando termine este lo miraré...-cogió su cartera y se reunió con sus compañeros.
-Lucía
-¿Qué?
-De Aldus Huxley.
Una sonrisa, luminosa como su nombre, dio sentido a aquel jueves gris.

En una época de mentira universal,
decir la verdad constituye un acto revolucionario.

Suspéndeme

2009-03-16T19:01:00.006+01:00

Un mechón de pelo ondulado le caía sobre la frente, leía en alto, con voz emocionada, un panfleto a sus compañeros, que pese a no estar tan convencidos como ella, atendían a cada palabra pronunciada por esa voz hipnótica. Tenía más ideales que años y los ojos perdidos en otro planeta, era bonito observarla mirar directamente a los ojos del que preguntaba, los gestos con los que desechaba sus objeciones, la manera que tenía de pellizcarse el lóbulo de la oreja cuando pensaba, le hechizó la forma despreocupada de sentarse sobre la mesa del profesor, desde dónde observaba a su audiencia.
-Señorita, me gustaría que desocupara mi mesa, si es posible...
Todos se giraron al escuchar su voz y le examinaron de arriba a abajo, sorprendidos, conocieron al nuevo profesor de historia. Menos ella, ella le dirigió una mirada burlona y con una voz fingidamente humilde cargada de ironía e impertinencia le respondió.
-Claro, perdona, profe...
Se sentó delante, en primera fila, con aquellos enormes ojos cargados de sarcasmo muy abiertos y el boli en la mano. Le estaba desafiando. Y eso le encantó. Aceptó gustoso y comenzó la clase con la pequeña revolucionaria muy atenta y el resto de la clase mirándola divertidos, esperando que su fuerte carácter hiciera explosión en cualquier momento.

Girando en cuadrados

2009-03-14T17:34:00.004+01:00

Eran totalmente distintos, como un mp3 y un vinilo, como una sonrisa y una lágrima. Ella lo sabía, pero era incapaz de dejar de sonreir cuando él estaba cerca, cuando notaba el olor a su colonia, cuando oía su voz accidentada y escuchaba sus sueños de gloria infinita. Él la hacía soñar. A veces aterrizaba de golpe con la verdad y pasaba horas construyendo complejos, sustentando miedos y financiando el golpe de estado de su cerebro contra su corazón. Padecía inseguridad crónica y miedo a sufrir, había decidido construirse su propio mundo, dónde nadie tuviese acceso a ella, dónde nadie pudiese hacerla daño. Él soñaba con escapar de la sordidez en la que vivía, con rebelarse, con no tener que aparentar, soñaba con ser independiente, con ser algo y no tener que dar explicaciones. Ella capturaba el sonido del mundo en acordes, él en imágenes. Él tenía la mente confusa y las ideas claras, ella tenía la mente clara y las ideas confusas, cada uno una mitad de un todo. Los dos igual de perdidos y confusos, él 17, ella 16 años de corazas, ahora resquebrajadas.
Al fin ocurrió lo que una musa un día le inspirara al primer gran poeta de la humanidad, el inventor de la palabra que a ellos tanto reparo les producía. Él sintió como su sonrisa se metía en sus sueños y como le dolían esos ojos, los más tristes de Madrid, los de ella. Ella se dejó llevar por la risa infantil de aquel niño enfadado con el mundo que había decidido robarla el alma con su maquina de capturar momentos. Y ambos encontraron las sonrisas perdidas, los sueños olvidados en el autobús y las melodías extraviadas en el corazón. Él dejó de llegar tarde a clase los jueves y ella se olvidó de sus complejos. Media hora antes de clase sofocaba las ansias percusionistas de sus corazones.

Lo bueno de escribir tú las historias es que puedes cortarlas y no contar el final, porque todas las historias, por bonitas que sean tienen final, yo decido dejar un final abierto y quién sabe, quizás algún día puedan contármela ellos :)

-¿Crees en los cuentos de hadas?
-No, pero creo en las personas.

El encantador caballero...

2009-03-11T16:29:00.003+01:00

Trató de evitarlo durante un rato, esbozando media sonrisa cada vez que sus miradas se cruzaban, sonrojándose cuando notaba la mirada de él recorrerla. Le gustaba observarla hablar con todos, recogerse el pelo detrás de la oreja, aprenderse de memoria los gestos con los que acompañaba sus palabras, impregnando de verdad, de pasión, de fuerza todo lo que decía. Era tal y como se había imaginado. Se agachó, cogió un vaso de plástico de la bolsa que había en el suelo y se dirigió hacia la bebida. La bebida estaba debajo del árbol. Él estaba debajo del árbol. No queda más gente, ahora tienes que hablar con el encantador caballero de la cresta, cuyo nombre llevas intentando olvidar toda la tarde para volver a preguntarlo. Le dirigió una mirada divertida que hizo enmudecer a los perros que ladraban, a los bebés que lloraban y hasta los latidos de su corazón.

Mil perdones por el retraso: exámenes :)

Here's looking at you, kid...

A miel y humo...

2009-03-02T19:42:00.004+01:00

La dio dos besos deliberadamente lentos, aspirando su aroma a miel y humo de un cigarrillo fumado sin costumbre, la notó temblar bajo sus labios, escuchó su corazón acelerarse bajo su disfraz de indiferencia y notó sus propias manos sudando sueños. Ella le dirigió una sonrisa fugaz y nerviosa y apartó la mirada rápidamente. Era una cría, tenían la misma edad, pero a ella se la notaba la inexperiencia en la mirada, en la sonrisa y en los sonrojos. Hacía poco más de un mes que la había visto por primera vez, llevaba el mundo en los ojos y una sonrisa que resumía todas las estrellas del firmamento.
Mañana un poquito más...

Sólo llevando
una estrella azul del rock

Arena entre las uñas

2009-02-28T09:10:00.003+01:00

Hoy me he acordado de tí. Tenía arena entre las uñas y estaba alborotada, tuve otra vez esa sensación, la misma que tuve cuando te conocí, como cuando conoces a alguien y sabes que no se te va a olvidar su nombre porque será importante, no sé... igual esas sensaciones sólo las tengo yo pero ya van dos veces desde que te fuiste, me gustaría poder contártelo. Recordé el primer día en que te ví, fue en el parque, después del colegio, tenía las uñas llenas de barro, el pelo enmarañado y acababa de bajar del tobogán, hace mucho tiempo, pero hay días que nunca se olvidan. Yo quería dar la vuelta con el columpio y tú querías que te dejaran en paz, que te dejaran vivir tranquila, nunca lo conseguiste. Me contabas cosas del mundo, las bonitas y las feas, me decías que no tenía que ser tan dura, que tenía que pensar antes de hablar, que luchara por lo que quería y que no me olvidara de lo importante. Yo abría mucho los ojos y te escuchaba, eras mi heroína. Tantas cosas que hablamos y nunca te dije todo lo que te admiraba, todo lo que te quería... te hecho de menos.

Concesión por tiempo indefinido

2009-02-21T14:28:00.005+01:00

-Desordenada hasta un punto caótico, caótica hasta un punto delirante, incapaz de encontrar nada ni en su habitación, ni en su cabeza, ni en su corazón.

-No te dejará explicarte, te gritará durante mucho rato, tanto que igual se te quitan las ganas de explicarlo y después se quedará callada mirándote.

-Nunca jamás te dirá lo que siente, ella espera que lo adivines, no suele gustarle tener ESE tipo de conversaciones.

-A veces estará mucho tiempo callada, mirándo por la ventana, no la preguntes ni trates de establecer una conversación.

-Nunca, nunca, nunca debes decirle que toque la guitarra, es demasiado especial como para hacerlo por obligación.

-No la pidas que sonría en las fotos.

-Parará el mundo por cosas sin importancia como escuchar un solo de guitarra o al bizcocho subir en el horno.

-No debes ver Casablanca con ella, repetirá los diálogos, pero tú no puedes hablarla o se enfadará.

-Todos los días nueve de cada mes se pondrá triste, aunque se ría y tratará de esconderse bajo la cama, no debes dejarla.

-Nunca escribas en sus libros, ni siquiera en los márgenes con lápiz.

-Hará listas de todo, continuamente, sin ningún sentido ni orden.

-Dirá cosas sin sentido y se inventará palabras, no debes tenerlo en cuenta.

-A veces parecerá que no te está escuchando, realmente no lo está haciendo, pero no le gusta que se lo digas
-Cambiará de opinión continuamente, sin ningún motivo aparente...

Estas son las características principales que debes tener en cuenta si vas a ocupar una parcela en el mundo de la chica que no sabe hablar de verdad:
Interesados: Sonrian a pesar de todo.

y el chico que robaba momentos...

2009-02-18T17:19:00.006+01:00

La chica que no sabía hablar de verdad escribía cosas en un papel mientras la terrible bruja hablaba de cosas sin importancia, que jamás harían sonreir a nadie. Escribía cómo la princesa de la nada se dejaba fotografiar por el chico que roba momentos esperando que fuera capaz de robarle el alma y borrar de ella, tal vez con photoshop, la sonrisa de Miguel. Pero el chico que roba momentos tiene su propia historia y sólo quiere robarle el alma a Cenicienta. La malvada bruja porrumpió en un repentino ataque de tos y murió, pero sólo por 24 horas, quién sabe, tal vez para entonces Miguel haya perdido el miedo a trepar...

Princesa de la nada

2009-02-15T02:09:00.002+01:00

La princesa de la nada tiene el pelo castaño y largo y los ojos tristes. La princesa de la nada perdió su sonrisa el día que se encontró con la de Miguel. Espera que algún día él aparezca bajo su ventana y le pida que le deje trepar por su melena hasta el balcón de sus sueños. Mientras, traduce su angustia en palabras, chillándole silenciosamente al mundo lo que siente. La princesa de la nada pone la música muy alta, para no oirse pensar. Entonces es cuando la aguja del tocadiscos le hace cosquillas al vinilo hasta que se decide a regalarle Sad but True y se olvida de Miguel, de su sonrisa, de su angustia y comienzan a brillarle los ojos color madera de roble, se le encienden las mejillas y se reencuentra con su sonrisa.
Cosasnotanpersonales :)
Eme

Ruido de escarcha

2009-02-10T15:32:00.005+01:00

Suena a escarcha, a magia, a tiempos de verdad... Él me lo enseñó, me enseñó a apreciar hasta la última imperfección, que según él componían la perfección de aquello que no podía ser escuchado de cualquier manera, a vibrar con cada acorde, a sentir cada solo, a saborear cada tema... Viejos ídolos rompían guitarras, grandes genios componían himnos, enormes músicos hacían historia. Desde The Ox hasta Angie, todos eran especiales. La música era su vida, le brillaban los ojos cada vez que hablaba de su colección de vinilos, de Woodstock, de su guitarra, que para él significaba más que la mayoría de las personas. Era de otra época, alguien se había equivocado al traerle a ésta... Hablaba, andaba y hasta respiraba como una estrella de rock de los sesenta. Era una persona muy especial, un espíritu libre, un pájaro sin alas, un tocadiscos sin aguja, una guitarra sin cuerdas... necesitaba la música cómo el aire y se ahogaba en este barriucho sinsalida, yo lo sabía y nadie más. Cantaba lo que era incapaz de decir, lo descomponía en acordes entremezclados con los versos que contenían la angustia de sus sueños imposibles. Cada vez que subía al escenario se olvidaba de quién era, de dónde estaba y qué hacía, porque se convertía en pura música, que su guitarra hacía fluir, que su mirada hacía sentir... su carisma invadía el espacio que inundaba su sonido, haciendo girar el mundo, vibrar a la gente y sonreir a quiénes le conocíamos.

Rock & Roll para ser libres, como el viento.

Lejos del mar

2009-02-04T21:09:00.003+01:00

La observó desde lejos durante un rato, estaba sentada con la espalda apoyada en la pared, miraba a la ventana y tenía los cascos puestos, nunca la había visto tan seria. Por fin, se acercó.
-¿Qué escuchas?-ella le miró fija e intensamente con los ojos más tristes del universo, como si su mundo se estuviese acabando y le respondió.
-Nada, pero así me dejan en paz...

Te está perdonando a gritos...

Por analogía...

2009-01-23T20:19:00.003+01:00

Un poco menos antipática de lo que piensan, aún más impaciente, infinitamente menos dura... con altibajos o altibajísimos, pero de los que no se admiten. Con una sonrisa más bonita de lo que cree, con una mirada directa, brillante, que se clava, que no admite mentiras, que no admite verdades. Con las ideas claras y la mente confusa. Un carácter podrido, que decía él, un genio importante, de los de artista, con dulzura, sin instinto femenino... Directa, sin adornos, sin tacto, sensible, muy sensible, demasiado sensible... Sonrisa sincera, de las que se contagian, felicidad discreta, de la que la contagian... Sueños imposibles, de áticos en MadridoLondresoParísoNuevaYork, de sonrisas cafeinadas a la hora acordada en la cafetería cerca del Circulo de Bellas Artes, de acordes de guitarra, de viajes interminables por la India, de transiberianos solitarios, de selvas centroamericanas, de un teatro de Buenos Aires, de flashes por el mundo, del cafe de las amapolas, de aviones que despegan, de Estambul en noviembre, de sonrisas(de ESAS)en la Habana, de ellos...
Valiente, sin sentido común, cobarde, pudorosa, incapaz de mostrar lo que siente, incapaz de ocultar lo que piensa, escéptica(de las de verdad), ilusa, credula, madura, infantil...
Es tantas cosas que no es nadie, sólo Helena...

Dijo lachicaquenosabedescribirseyporesodescribealosdemás.

Flashes en la oscuridad metromadrileña... por ejemplo.

2009-01-23T19:29:00.000+01:00

Oh las cuatro paredes de la celda.

Ah las cuatro paredes albicantes

que sin remedio dan al mismo número.

Trilce XVII, Vallejo.

Microsuspirossecretos

2009-01-17T11:51:00.003+01:00

-¿Qué dicen?
-Que nos jodan.
-Que vulgar se ha vuelto el lenguaje administrativo...
Ojos cansados, sombras moradas que cuentan el secreto de tus noches en vela, a su alrededor, con cada parpadeo, nacen arrugas prematuras, prueba de tu agobio, de tu impotencia...

Historia del mundomundial

Mañanas metromadrileñasbajocero

2009-01-08T22:45:00.003+01:00

Que absurdo hablar cuando no tienes nada que decir. Y que frío hace en el metro por las mañanas. La gente no mira raro al que canta en el metro pero si al que hace fotos, será que aún piensan que puedo robarles el alma, no andan desencaminados, mi cámara es de esas...

Sintió la necesidad de robarle ese instante, porque había tarareado su canción.

Historias del metro contadas por una adicta a los bostezos y las sonrisas de las sieteymedia del chico del Ipod.

Eme

Pequeña gran superpotencia

2008-12-26T13:55:00.004+01:00

Le oyó gritarla. Otra vez. Cerró los ojos y se retorció el lóbulo de la oreja intentando calmarse. La angustia que le oprimía el pecho no desapareció. Entonces la vio. Tenía la parte derecha de la cara cubierta de sangre. La sangre le manchaba el jersey blanco que le había regalado por su cumpleaños. Las manchas de sangre no se quitaban fácilmente y menos en telas tan delicadas. Habría que tirarlo, pensó. Recordó su cara al abrir el regalo, se lo puso, lo estrenó esa misma mañana. Vas a parecer una puta, había dicho. Lo había hecho a propósito.
Seguía de pie mirándola avergonzada, como si hubiese hecho algo malo. Miró otra vez la sangre y vio como una gota recorría su cara, accidentada de antiguos golpes, hasta llegar a la barbilla, dónde se deslizó cayendo en el jersey blanco, su regalo de cumpleaños. El resto de la sangre no importaba, solo esa pequeña gota impertinente. Volvió a mirarla, la sangre provenía de una brecha en la ceja, no parecía grave.
La gota que había caído al jersey se tornaba marrón oscuro a medida que se iba secando. Por fin, ella habló: “No te preocupes”, dijo, “frotaré bien y quedará como si lo acabara de estrenar”casi sonrió.
“Lo acabas de estrenar... esta mañana.”
De repente sintió como si se hubiera liberado de algo, sintió una ligereza que la hizo sonreír, una mano amiga que la guiaba, no tenía que pensar, solo dejarse llevar, era un consuelo. Sin dejarla reaccionar la apartó y abriendo suavemente la puerta entró en el salón. Él no la miró, estaba viendo la tele. Se dirigió al equipo de música y lo encendió. La dulce voz de Quique González se escucho en toda la casa, muy alto.
“Quita eso”gruño sin levantar la vista de la tele. Le miró como si fuese la primera vez que le veía y le sonrió.
“¡Que lo quites!”ordenó poniéndose colorado de furia. Sin mirarle se volvió hacia la silla más cercana y con una fuerza que jamás había sentido la alzó por encima de su cabeza y le golpeó fuertemente en la nuca.

...Te vi bailar bajo la lluvia,
y saltar sobre un charco de estrellas...

Un golpe seco, limpio, sin sangre, que la llenó de fuerza. No era bastante. Tenía que sangrar, tenía que ver su sangre resbalar como había visto la de ella.

...Te vi bailar bajo la lluvia,
esperando la luna llena...

Esa mañana no la había felicitado. Volvió a la carga, esta vez en la cabeza.

...Volverás a reírte de veras,
cuando creas que estaba perdido,
volverás a reírte de veras,
si te quedas conmigo...

Como si hubiera abierto un grifo la sangre comenzó a derramarse sobre el suelo, roja libertadora.

...Te vi bailar bajo la lluvia,
te limpió el corazón de arena...

No era suficiente, seguía vivo, podía sentir su furia opresora, aún ahora que estaba inconsciente.

...Te vi llorar bajo la lluvia,
quién te hubiera quitado la pena...

Descargó toda su fuerza en el último golpe, partiéndole la silla en la cabeza.

...Volverás a reírte de veras,
cuando creas que estaba fundido,
volverás a reírte de veras,
si te quedas conmigo...

Tiró los pedazos de silla que aún sujetaba y respiró hondo, hasta ese momento no lo había notado, se había quedado sin aliento.

...Llevame, llevame, llevame...
y te vi bailar bajo la lluvia.

Levantó la vista y la vio parada en la puerta, mirándola. Había acabado. No volvería a pegarla el día de su cumpleaños. No volvería a pegarla. Nunca.
: Eme

Espejo de nuestras almas

2008-12-25T19:34:00.005+01:00

Espejo de nuestras corrompidas almas. De la comodidad de la aburguesada vida en el primer mundo. Del egoismo del "mientras no me toque".

Damos asco.

RC again a mis delirios de grandeza periodistica...

2008-12-23T18:54:00.009+01:00

Sí, ya lo sé, soy una dejada, ni una entrade en un mes... ni siquiera yo me esperaba llegar hasta esos extremos de vaguería... ¿qué se le va a hacer?
Si todavía fuese una entrada trabajada, pero ni eso... en fin.

"Muerte de un miliciano durante la guerra civil española"
by Robert Capa.
Eme

Ella (y su "olor a mandarinas")

2008-11-23T18:35:00.001+01:00

Pequeña Z se come el mundo con LA canción... :)

Otra original que crea un blog...

2008-11-19T21:31:00.005+01:00

Richard Peck dijo una vez: "El primer párrafo es el último disfrazado."

Mi último parrafo disfrazado de primero no llegará a llamarse párrafo, porque sí y punto.

(Este es mi intentodeblog número 298587894688 como mínimo)

¡Café y mucho optimismo que el mundo no está para tomárselo en serio!

Fin del acto I

Haber elegido muerte...

Times are changing.

Honky Tonk Women

191.

Tiny dancer

Doo Doo Doo Doo Doo(Heartbreaker)

Everybody's got something to hide except me and my monkey.

All down in the line

The kids are alright

Let's spend the night together II

Let's spend the night together

Something

I'll stand by you

100 years ago: principios épicos.

feliz navidad. PD: música maestro!

like a rolling stone.

De esos que debes evitar.

El abuelo.

Claro como los poemas de Lou Reed

Trilce

Barcelona, I love you

Marinero en tierra

Remontando cascadas

El día que vivímos

In the sky, with diamonds...

Te espero en: 40°26′N 3°41′O﻿ / ﻿40.433, -3.68340°26′N 3°41′O﻿ / ﻿40.433, -3.683

De pomelos, mandarinas y huidas.

Pequeño rock&roll

Quiquesuspiros...

El último acorde

She said, she said...

Tormentas de verano

Let it be.

Como el viento

Con un par de aspirinas

Aviones que no despegan

Aviones que se escapan

Pequeña gran superpotencia

40 d.A.(después de Alicia)

Y es que ella es tan pequeña...

Elefantes rosas de papel

Leyendo en tus sonrisas

Suspéndeme

Girando en cuadrados

El encantador caballero...

A miel y humo...

Arena entre las uñas

Concesión por tiempo indefinido

y el chico que robaba momentos...

Princesa de la nada

Ruido de escarcha

Lejos del mar

Por analogía...

Flashes en la oscuridad metromadrileña... por ejemplo.

Microsuspirossecretos

Mañanas metromadrileñasbajocero

Pequeña gran superpotencia

Espejo de nuestras almas

RC again a mis delirios de grandeza periodistica...

Ella (y su "olor a mandarinas")

Otra original que crea un blog...

Te espero en: 40°26′N 3°41′O / 40.433, -3.68340°26′N 3°41′O / 40.433, -3.683