Abarca mundos, pero nunca intentes abarcarme,

almaceno tu palabrería más ruidosa con sólo mirarte.

Walt Whitman.

martes, 29 de diciembre de 2009

100 years ago: principios épicos.

Nellie conoce a mucha gente. A mucha. Londres es una ciudad muy grande. Pero en esa inmensa ciudad, y en todo el mundo, Nellie, sólo tiene tres amigos, amigos, amigos. De esos por los que recorrería medio mundo, dejaría de escuchar a los Beatles e incluso renunciaría al café, sí, renunciaría al café por esos tres. Jake, Brian y Mike. Son más que eso, son sus hermanos, desde que a los doce años ese estúpido colegio elitista para pijos, tío decidió que las cuatro balas perdidas de la buena sociedad londinense debían unirse bajo el mismo techo para no volver a separarse.
Jake Collins. Sonrisa de angel, cerebro diabólico. Papá y mamá de buena familia, pero eso de la pompa británica y el título... creo que se la sopla, tío.
Brian Yeats. La responsabilidad, la calma. Heredero ilegítimo de algún estirado con familia, yo que sé.
Mike Houghton. Pues eso, Mike. Oveja negra de una de las familias más influyentes de Inglaterra. Con más titulos que la puñetera reina, tío.
Y ella, Nellie Cornwell. La chica que va con los tres delincuentes esos. Hija de lady Elena y Lord Henry Cornwell, muerto antes de que ella naciese de un ataque al corazón. La niña menuda, inteligente e insolente que se empeñó en llevar una camiseta de los Rolling Stones en lugar de la camisa de su uniforme en su primer día, ganándose un castigo, una charla sobre decoro con miss Jones acerca de lo que una futura señorita decente de su clase, Cornwell debía y no debía vestir y la simpatía de Jake y Mike, que decidieron que Jagger y Richards tenían que ser muy guays, tío si a miss Jones le parecían inadecuados.
Mike siempre dice que fue Jake, pero Jake, aunque no lo diga, sabe que fue Mike. Él disparó la alarma de incendios que libró a Nellie de la interminable charla con miss Jones y que logró el primero de una larga lista de castigos conjuntos para ambos, que escuchaban a escondidas la reprimenda. La mala suerte, o su deplorable falta de experiencia delictiva por aquellos tiempos, quisieron que ese pardillo sustituto que daba matemáticas les sorprendiera nada más dar la alarma. Una alarma de incendios hizo inseparables a Mike y Jake. En la sala de castigos, tras prometerles que les enseñaría la música de esos melenudos con guitarras que habían escandalizado a miss Jones, Nellie se unió a ellos. Brian, vino después. ¿Bastardo? Mi madre me dijo que mi padre, era un putero con los ojos juntos y ciertos rasgos que podrían indicar retraso mental, tal vez deberías llamarme hermanastro, tal vez la mayoría de los aquí presentes puede hacerlo... respondió a Linton y su cuadrilla cuando trataban de ser crueles con él, imitando su acento de lameculos pijos de mierda, tío. Era 14 de septiembre 1964 y ese día se completó la formación del club más exclusivo de todo Londres, en el que sólo se admitían renegados y bastardos.

viernes, 25 de diciembre de 2009

feliz navidad. PD: música maestro!

¿os cuento un secreto?, es que me han dicho por ahí que a ella no le gustan mucho las navidades, pero piensa que es bonito(bonito como una canción de los Beatles, como cuando fuma Humphrey en blanco y negro o como cuando se ven las luces de mi Madris así lo dijo él la primera vez que me dejó sin aliento,¿sabes? desde la carretera)que la gente se quiera un poquito, así como intentan hacer algunos durante todo el año: como Favio con su chica(si eso no es Amorde ese bonito de pelicula, que alguien me lo explique), como hace Hounter a su manera, entre dualismos y contradicciones, os dice moi que está enamoradito hasta las cejas jsjsjs, aunque no se yo si le gusta mucho la idea... como hace Sheena en sus microsuspiros... como la señorita Cat que para qué voy a contaros nada si medio mundo blog está enamorado de sus cuentos y sus elefantitos, como Lorena, que estudia lo que yo quiero estudiar y me tiene enganchada a sus Historias Raras, y como montones personas a las que leo siempre y que recomendaré en otras entradas, porque oye, que se me pasan las navidades aquí escribiendo y hoy el cielo desde mi ventana está blanco como si lo acabaran de sacar de la lavadora y lo hubiesen tendido a secar, así que voy a salir a dar una vuelta, porque, como todos sabemos, esos días son los mejores para escuchar a los Beatles con los cascos a un volúmen desaconsejable por las calles de Maaaaaadrid... de Maaaaaadrid(que dice Sabina).
¡Sonría, por favor!
PD: Contadme que pensáis de ellos, de lo que escriben, de los Beatles, de las Navidades, de lo que se os pase por la cabeza, quiero escucharos(leeros)!!, además estoy frus-tra-dí-si-ma con el photoshop, sacadme una sonrisa por caridad navideña... jusjusjus

domingo, 20 de diciembre de 2009

like a rolling stone.

Pero Mike es mucho más. Mike es la oveja negra que creció entre pavos reales, miradas de censura, cubertería de plata y golpes(muchos golpes). Es el macarra de clase alta que descendió a los infiernos y creyó encontrar el cielo. Humillación perpetua para mamá, una lacra para papá. El niño malcriado que nunca comprendió la importancia de hacerse respetar, de hacer honor a un título, a una categoría. La verguenza de la familia.
Mike odia toda esa mierda. Esa gente, ese apellido. Mike odia casi todo, incluído a sí mismo. Por eso se rebela. Porque se aburre. Porque puede. Porque quiere. Es su forma de eliminar de sí mismo su apellido, de escupir en su condición, de mancillar su aristocrática sangre
Mike no escucha a Dylan, él es un tipo duro joder, pero si lo escuchase sabría por qué Nellie ríe cuando mira con escepticismo sus vinilos. La primera vez que escuchó Like a rolling stone supo que siempre le recordaría a Mike. Porque Mike es como un perro callejero sin dueño, como un ave sin alas, like a rolling stone...

viernes, 18 de diciembre de 2009

De esos que debes evitar.

Todos se quedan en la estúpida moto, en el cigarro(porque, madre mía, quien no querría ser ese cigarro)atrapado, maltratado por sus labios que parecen permanentemente congelados en una mueca obscena, en sus botas que dicen a voces "mírame, piso fuerte y si te descuidas tu cabeza será mi alfombra roja" y en esa mirada feroz(más que la del lobo de Caperucita)que te recorre de arriba a abajo, desnudándote. Una fachada abrumadora, brutal, no del todo falsa, en absoluto verdadera.
Hay gente que nace para morir joven y de manera trágica, como en las películas, tarde o temprano acaban desangrándose en un parque, con los sesos esparcidos en alguna cuneta o en el fondo de una piscina vacía, ahogados en su propio vómito, entre pastillas, botellas vacías y adrenalina contenida. Mike es de esos.

martes, 8 de diciembre de 2009

-yo te quiero más que él, mucho más.
-¿cómo lo sabes?
-pues porque he aprendido a hacer tarta de mermelada de frambuesa, sólo para tí. para que me quieras aunque sea la décima parte de lo que le quieres a él. y porque sé cuando necesitas que te deje sola y cuando quieres que hable de tonterías, cuando quieres decir algo importante y cuando necesitas esconderte debajo de la cama. porque te conozco mucho mejor que él y, aún así, te quiero. pero tú eres tan estúpida que te enamoras del tío que se enrollará con cualquier rubia de bote el día que le cuentes a tus amigas que no puedes vivir sin él.