Abarca mundos, pero nunca intentes abarcarme,

almaceno tu palabrería más ruidosa con sólo mirarte.

Walt Whitman.

viernes, 23 de enero de 2009

Por analogía...

Un poco menos antipática de lo que piensan, aún más impaciente, infinitamente menos dura... con altibajos o altibajísimos, pero de los que no se admiten. Con una sonrisa más bonita de lo que cree, con una mirada directa, brillante, que se clava, que no admite mentiras, que no admite verdades. Con las ideas claras y la mente confusa. Un carácter podrido, que decía él, un genio importante, de los de artista, con dulzura, sin instinto femenino... Directa, sin adornos, sin tacto, sensible, muy sensible, demasiado sensible... Sonrisa sincera, de las que se contagian, felicidad discreta, de la que la contagian... Sueños imposibles, de áticos en MadridoLondresoParísoNuevaYork, de sonrisas cafeinadas a la hora acordada en la cafetería cerca del Circulo de Bellas Artes, de acordes de guitarra, de viajes interminables por la India, de transiberianos solitarios, de selvas centroamericanas, de un teatro de Buenos Aires, de flashes por el mundo, del cafe de las amapolas, de aviones que despegan, de Estambul en noviembre, de sonrisas(de ESAS)en la Habana, de ellos...
Valiente, sin sentido común, cobarde, pudorosa, incapaz de mostrar lo que siente, incapaz de ocultar lo que piensa, escéptica(de las de verdad), ilusa, credula, madura, infantil...
Es tantas cosas que no es nadie, sólo Helena...

Dijo lachicaquenosabedescribirseyporesodescribealosdemás.

Flashes en la oscuridad metromadrileña... por ejemplo.


Oh las cuatro paredes de la celda.

Ah las cuatro paredes albicantes

que sin remedio dan al mismo número.

Trilce XVII, Vallejo.

sábado, 17 de enero de 2009

Microsuspirossecretos

-¿Qué dicen?
-Que nos jodan.
-Que vulgar se ha vuelto el lenguaje administrativo...
Ojos cansados, sombras moradas que cuentan el secreto de tus noches en vela, a su alrededor, con cada parpadeo, nacen arrugas prematuras, prueba de tu agobio, de tu impotencia...

Historia del mundomundial

jueves, 8 de enero de 2009

Mañanas metromadrileñasbajocero


Que absurdo hablar cuando no tienes nada que decir. Y que frío hace en el metro por las mañanas. La gente no mira raro al que canta en el metro pero si al que hace fotos, será que aún piensan que puedo robarles el alma, no andan desencaminados, mi cámara es de esas...

Sintió la necesidad de robarle ese instante, porque había tarareado su canción.

Historias del metro contadas por una adicta a los bostezos y las sonrisas de las sieteymedia del chico del Ipod.

Eme